Играем с пацанами в футбол. Футбольное поле находится за селом недалеко от нашего дома. Весна. Солнце печёт, но воздух холодный. И сухой. У всех губы обветрили. У меня аж потрескались. Говорят, что с непривычки. Играть я умею, но это ничто по сравнению со Стасом Баженко.
Стас мой одноклассник. Он приехал в на целину из Украины. Играл там в команде юниоров «Шахтёра». Мы пробуем повторить все выверты, которыми он хвалится, но не получается. На горизонте появляется чёрная стена. Наконец-то дождь! Я рад без ума. Люблю грозу в начале мая, когда весенний первый гром как бы резвяся и играя грохочет в небе голубом! Пацаны с досадой разбегаются по домам.
Мы с соседом остались. Оба новенькие, из Сибири, не такое видали. Чёрная стена приближается и вдруг жуткий ветер чуть не сбивает нас с ног. Песок и мелкие острые камешки летят в лицо. Глаза открыть невозможно. Мы падаем наземь лицом вниз. И так жуть, а тут ещё трактор над самым ухом затарахтел. Где он?! Не видим. Лежать нельзя, задавит ведь! Стоять на месте тоже нельзя. Где деревня? В какой стороне. Значит так, ветер пришёл оттуда, значит деревня там, бежим!
Той весной ветром унесло гороховое поле вместе с семенами и землёй. А один раз по селу среди ясного дня прошёл смерч и поднял с забора подушки, которые мама моя положила на просушку. Бумага и всякая мелочь спиралью кружила над селом, поднималась всё выше и выше пока не исчезла из вида где-то там высоко в поднебесье.
Отец сказал, что это всё от пахоты и от испытаний атомной бомбы, которую он помогал строить в Челябинске-40. Эти бомбы ведь здесь, в Казахстане, испытывают. Вот тебе и пыльная буря, и смерч. Люди сами себе вредят. Отец переживал, что и он лично к этому тоже приложил свои руки.