Обита комната доскою:
И пол, и стены, потолок.
Я иногда дружу с тоскою
Во вред себе, а, может, в толк.
Смотрю на пол, на половицу,
Взгляд зацепился за сучок.
Орнамент линий в профиль слился:
Вот рот… и нос, вот глаз… зрачок….
Лицо знакомое до боли.
Пусть не лицо, а пол-лица.
Художник был уж слишком волен,
от глаз скрыл замысел творца.
Но безымянность беспокоит
Своим вопросом без конца
И взор с «рисунка» так и колет,
Как тень иголки от шприца…
И я вонзаю в память шпоры,
Чтоб имя вспомнить, может – боле,
И уношусь в те времена,
Где были встречи, были ссоры,
Где были радости и горе…
Перебираю имена…
**********
Портрет остался безымянным,
А в этом ли моя вина?