Говорят, химия эта любовь, гормоны, всякое говорят... Посмеиваешься, не ведая сути, жалеешь "болезных" , встречаешь плачущих влюблённых подруг. " Ах! Я не могу без него, понимаешь? Умру без него! Нет меня без него!!!". Наливаешь в турку воды, насыпаешь кофе, чуть сахара, перца, миллиграмм соли, корицу, варишь на медленном, чтобы ей , дуре, облегчить страдания. Пока пьёт, будет думать только о вкусе кофе и ни о чём больше.. Допьёт, разрыдается вновь, размывая слезами рисунок на скатерти дня...Как ей объяснить, как вынести этот её бред о вечном? Глаза , красные от слёз, смотрят не моргая, видимо, разглядели у стены его образ. Где противоядие от введённой подкожно инъекции? Кто знает? Несите! Уколем ей от этого бреда спасение...И не одну чашку сваришь, и не ей одной, поражаясь, как всё-таки много их, искренне верящих в любовь. Но наступает твой "час икс". Тебе вдруг кажутся родными совершенно незнакомые плечи, в его ладони ты уже мысленно вложила свои, в его скулах ты нашла красоту и совершенство, в фигуре и росте гармонию всего сущего на земле. Что это? Как это? Зачем сейчас разливается по телу тепло от его " Здравствуйте!". Вы ещё не знакомы, вы только услышали друг друга, но ты уже сочинила его, сердце перепутать не может, оно по - другому бьётся, ты по - другому дышишь и понимаешь, что всё на этом свете не важно без него, что всё, что до него - сон, твой случившийся сон, а сейчас настоящее, то самое, волшебство. Ты слышишь только его голос, остальная "подпевка " малоинтересна , вообще ничего не интересно без него... Больна? Не иначе... И уже тебе варят кофе, льют в него коньяк, пытаются обнаружить хоть малейший свет в глазах на выцветшем лице. А ты молчишь, ты же не истеричка, просто пришла, но взглянуть на тебя им достаточно, простить тебе насмешки возможно, только бы не плакала, только бы не так , как они, еле выстояли, почти погибли от этой, как теперь говорят " напасти любви " у неё же в пасти...Да откуда это? Всю жизнь не верить в эту химию и ею же отравиться? Наказание что - ли? Шутка и забава небес? И наплевать, что между вами десятки тысяч километров, что он любим, что сам любит других, лишь бы был, лишь бы говорил: " Здравствуй!".
Смиряешься абсолютно со всем, лишь бы знать, что думает о тебе изредка, знает , что ты есть на свете, такая дура...Только бы твоя ночь плавно перетекала в его рассвет, и он помнил об этом , просыпаясь. Лишь бы был...