Любочка, после отпуска, вышла первый день на работу. Нужно же похвастаться, предъявить свидетельство того, что она не дома сидела, на море тусовалась.
Девочки, так принято называть сотрудниц, каждой не меньше сорока пяти лет, уставились на монитор современного, размером с хороший блокнот, телефона, в экран. Сначала шли снимки телефонного формата и вдруг, начались шикарные картинки с мельчайшими деталями.
– Внук? Красиво?
– Сколько за снимок-то заплатила? Давно снимали?
– Не смейтесь. Тогда мой муж фотографом был. У него фотосайтов, штук шесть. И посетителей, тысяч сто.
– Да ладно. Видно же, что съёмка студийная.
– Успокойтесь. С руки снимал.
– Любка? Ты определись. Он у тебя писатель или фотограф?
– Тогда, когда снимал, он поэтом был. Стихи мне писал, закачаетесь. Читаю и плачу.
– Ладно, колись, кем он ещё был?
– Последние полтора года – спортом занимался. Худел. На сорок килограммов.
– И стихи писал?
– Да нет же, рассказы… про меня, между прочим. Хотите, прочитаю?
– А с тобой… С тобой, он, живёт?
– Дуры вы, девки… Он, лучший. Мой. Уж я-то, знаю. Трёх мужей до него пережила.
– И ты это всё выдержала?
– Не поверите. Счастлива. Он меня целует – крылья растут.
Весь цех стоя аплодирует. Думаете мужу? Ошибаетесь. Любаньке.
Это же надо, столько мужиков в одном костюме пережить! Брависсимо!