Грустно, лето уходит. Солнце прячется за верхушки деревьев, и - в полдень на землю опускаются длинные тени. Птицы смолкают, вода в ручье не сверкает. Набежит тучка и прольется слепым дождем, старательно делающим вид, что все как прежде – солнце блестит, ветер порхает бабочкой. Навевает ароматы лугов и полей.
Дождик и в самом деле начался. Долго собирался, и вот – тучка нависла и пролилась... В каждой капле и в дуновении ветерка – радуга и аромат застывшего на мгновение мира. Мира веселого и цветного, теплого, как зарождающаяся любовь. Появляющаяся мгновенно, как солнце - из - за тучи.
Существовал мир без солнца, и было уныло и сыро, и вот – на тебе, - тысяча огней в тысячах каплей, раз – и слились в одну каплю, как на листочке манжетки или мальвы роса собирается. И сияет как тысяча солнц. Любовь - лето.
Но, все начавшись – все проходит в этом мире. Так и лето заканчивается: тени удлиняются, вода не шумит, рыба на перекатах не блестит, уходит в глубину. Так и человек уходит в осень, погружается во тьму своего пещерного периода: осень – зима. Рисует на стенах пещеры летние узоры летними красками, и ждет тепла и света на выходе. Замурована пещера до следующей весны...