Не помню, в какой момент это началось. Сначала меня не было вовсе. Ну, наверное, я так думаю – ведь если я этого не помню, откуда мне знать, был я или не был? Потом появились чувства. Я испытывал гнев, радость, удовольствие, отвращение, презрение и доверие. Безумные, яркие, потрясающие – нет таких слов, которыми я мог бы передать то, что испытывал в тот момент. Потом появились мысли. Множество мыслей. Я слышал внутренний голос, произносящий эти мысли, но ничего не понимал – голос шептал и кричал одновременно, говорил в одно и то же время сотни и тысячи разных слов, и даже по интонациям я не мог понять, какие из них каким эмоциям соответствуют. Тихие изначально, они становились всё более и более громкими, я даже думал, что в итоге оглохну от них, но со временем привык. Затем – резко и неожиданно – появились цвета. Словно кто-то свыше вылил на меня банку краски. Одну. Вторую. Третью. Мир засверкал цветами и оттенками. Я даже не знал их названий, но их были многие-многие тысячи.
Самой яркой моей эмоцией на тот момент было восхищение. Просто вдруг понял. Это всё берётся не из пустоты.
Меня кто-то создаёт.
Это была всего лишь мысль, выхваченная из шума других таких же мыслей, но она была такой чёткой и осознанной, что я зацепился за неё, словно за путеводную нить. Постепенно, шаг за шагом, миллиметр за миллиметром, я начал разматывать этот огромный клубок мыслей, эмоций, чувств, цветов. Всё стало вставать на места. Я стал понимать, кто я, где я, для чего придуман, что должен делать.
Так странно - знать, что ты – персонаж чьей-то книги. Плод чьего-то воображения. Жить среди таких же персонажей, но особо с ними не контактировать – не время. Ждать на страницах, под обложкой, когда кто-то возьмёт твою книгу, откроет её. Кто-то, кому ты расскажешь свою историю, покажешь свой мир…
Это было неизбежно. Я ждал этот момент. Я верил в него. Он был для меня одновременно судным днём и моментом чистейшего счастья. Секунда, когда мою книгу открыли. Я взглянул на тебя со своих страниц. Из глубины своего мира. И история началась.
Наблюдать за тем, как ты скользишь по строчкам взглядом. Видеть улыбку на твоих губах и слёзы в уголках глаз. Слышать смех – для персонажа книги он звучит совсем иначе, раздаётся в самой голове, а не в ушах, переполняет такими же чувствами и эмоциями, которые я испытывал в самом начале, в моменты своего создания. Слышать твой тихий шёпот, когда ты просишь кого-то из персонажей что-то не делать или наоборот поступить так, как тебе кажется правильным. О, это было так мило и наивно – хоть я и знаю, что твои просьбы ничего не изменят, и путь у нас всех один, но всё равно хотелось вдруг взять и поменять всю историю. Для тебя. Ради тебя...
Ужасно понимать, что можешь испытывать что-то, кроме того, что прописано в книге. И не менее ужасно понимать, что твои чувства никогда не будут услышаны.
Когда перевернётся последняя страница, мы расстанемся. Я не знаю, что будет. Возможно, я снова стану пустотой без чувств, без эмоций. Или умру, потому что моя история будет рассказана до конца, и смысла в моём существовании больше не будет. Ну почему, почему впервые я не могу получить ответы на свои вопросы?.. Одно я знаю точно – тебя в моей жизни больше не будет.
Страниц в книге всё меньше и меньше. Ты читаешь всё быстрее и быстрее. Хочешь узнать финал. Постой же! Подожди! Хочешь, я расскажу тебе, что там будет, а ты взамен никогда не перевернёшь последнюю страницу?! Останься со мной, прошу, ещё ненадолго! Мне так нужно видеть тебя снова и снова! Слышать твой смех, видеть твою улыбку! Я жив, слышишь?! Я могу чувствовать, я могу!.. Могу любить. Тебя. И больше никого. И я не хочу уходить в пустоту и забывать тебя. Мне так нужно быть с тобой. Так нужно чувствовать себя свободным. Настоящим. Живым.
Пожалуйста… Не закрывай книгу… Я не хочу умирать!
* * *
Пожалуйста… Не закрывай книгу… Я не хочу умирать!
Последняя строка расплылась перед глазами. Читатель недоумённо моргнул и отвёл взгляд от страницы, вытирая непонятно отчего выступившие слёзы. Почему-то в глубине души стало так пусто и одиноко. Как странно – ведь конец был такой хороший!
Когда он снова взглянул на страницу, строки на прежнем месте больше не было.