Сегодня праздник, встретил свою Берту Моризо, свою сумасшедшую Ирину, своего странного Малахима, своего Художника от Бога.
Иногда мне кажется, что Ирина не женщина, а просто раненый Ангел. Ангелы ведь бывают разные, бывают раненые в сердце, бывают раненые в Душу, бывают спасённые и это взрывает твоё сознание, неужели они есть!!!
Отработав свои восемь часов (подрабатываю в порту), мне хотелось просто упасть, вспомнить Маму и заснуть мертвецким сном. «Пойдём гулять по музеям, я тебя приглашаю», - сказала Ирина.
Её глаза искрились на солнце, её губы были похожи на тонкие изгибы совершенства, вас приглашает Литературный критик, вас приглашает безумный Художник, отказаться нельзя, мягко сказано, я учусь у неё жить дальше.
Калининградский Художественный музей замечателен, в нём живёт что-то необъяснимое или кто-то, мистика на каждом шагу, кто-то вас придерживает за руки, что-то эхом говорит: «Остановись».
Ирина долго мне говорила о своей маме, передала мне привет от неё и тихо сказала: «Ты мой до утра».
Радости было мало, ведь надо поспеть и на основную работу, но я ничего не хотел видеть кроме неё, всё было второстепенно…
Усадив меня на скамейку для сторожевых бабушек, Ирина угостила меня пирожками. Её мама, Маргарита Сергеевна хорошо знает мои вкусы. Пирожки были мои, с капустой, пахли свежими грибами и сластили сердце.
После двухчасовой прогулки по музею, я мирно уснул на скамье, Ирина сидела рядом и делала карандашный набросок меня любимого.
Снилось Бог знает что…
Сон в музее
Джоконда играет на флейте,
Она на коленях у франта,
А платье лежит на полу,
На шее нежнейшей два банта.
А дамы а ля Модильяни,
У зеркала мерят наряды,
Художник создал их без глаз,
Несчастные Моди-неяды.
По тонким холстам ходит Климт,
Он ищет Юдифь с белой кожей,
Юдифь в кладовой с Пикассо:
«Юдифь! Вы как все?! Вы тоже»?!
А я пробираюсь в буфет,
Где курят Художники мира:
«Борис, принеси мне букет»,
Мы пьём с «Моризо» из потира.
Из самого дорогого. 19.05.17