И куда мне спешить?
Если « в быть» все случится.
Ах, чернильная прыть,
Насмеши. Где пролиться?
Загадаю число
И открою страницу.
Журавлям повезло
Я ловец за синицей.
В синебоком пальто,
Неуклюже по лужам,
Я с зонтом-шапито
К Дон-Кихоту, на ужин.
Мы едва загрустим,
Мы «в едва» незнакомы.
Он же в белом и Дон.
Белый ворон, без кожи.
Нам гитары цыган
Поперек, ну и что же.
Чем чернее смола,
Тем в подолах моложе.
Так куда нам спешить?
В «позабыть» ли умчаться?
Стой, чернильная прыть,
Все ль случилось? Прощаться?
Я роман напишу,
Как цыганка в подоле,
Кобылицу несла,
Чтобы роды без боли.
Я роман напишу,
Как в степи мы с волками
Полнолунье несли
Чтоб никто, сапогами.
Тут испанская кровь
Без вина нам не ужин
Отчего в нас любовь
Умолкает? Не служим.
Старомодно любить
И стоять на коленях.
В целовании рук
Мы давно уж в медведях.