Я так скучаю по чему-то настоящему,
Пока не зрелому, душевному, звенящему…
В открытых окнах запредельного звучания,
Мой гулкий город на своей волне вещания.
А мне бы воздуха холодного и свежего,
А, мне бы капельку из нового, и прежнего,
Соединяя в мысли, сны, и расстояния…
…На постулатах фраз священого писания.
Душа, как птица вознесётся опрометчиво,
Как будто, здесь, ей совершенно делать нечего,
Расправит крылья долгим временем помятые, —
Как весть о том, что мы рождаемся крылатыми.
Я, здесь, прошу у Неба,
Нет, не одиночества,
…Не исполнения какого-то пророчества,
Ни воплощения мечты, и не забвения, —
А, восхождения Души со дней творения.
Я так скучаю по чему-то настоящему,
Не вопреки, поверь, всему происходящему,
Не от обиды, не от голода по прежнему…
А, потому что я всегда горю надеждами,
В своём глубоком созерцании Истока,
Учиться видеть, ощущать, и слышать Бога.