Бой впереди. Нет жалости. Нет злости. Безумья накрывает красный плед.
Не реквием в душе своей я слышу. Минуэт.
Из ножен сталь и серебро сбивая, росы, что щедро виснет на траве. Бежим вперед.
У смерти грудь тугая. Она прекрасна вопреки молве.
Над нами реет вовсе не старуха. Лохмотьев нет, на голове венец.
А стук в висках не глушит шепот в ухо
-«Я не с тобой сегодня, мой боец»
Ее я жажду, лезу в ад и пламень. Во славу бьюсь и жжет огнем в груди.
Напрасно. Сердце ее камень. А губы тихо шепчут, - «Погоди!»
Все кончено. Лишь черный дым над полем. А выше дыма кружит воронье.
Я жив. Но как и прежде недоволен. Не получилось мне познать ее.
А голос удаляясь над долиной, прекрасен, звонок, благостен и чист –
«Пройдут года и встретимся любимый. Еще не наше время, фаталист»