***

Когда все скрипки мира исполняют вразнобой свои партии над твоей единственной головой, усмехаешься, отрываешь голову, водружая её на постамент прикроватной тумбочки и засыпаешь, зная, что завтра всё будет иначе... Будет солнечный день, ветер, сообщающий о скором приходе осени, пряный запах стареющих трав, рябина, калина,  желтеющие клёны... Остаётся один вопрос: " Оставят ли тебя на этой палитре Мастера?"...