Взял и назначил. Нужно, видите ли, приобщать народ к прекрасному. Поощрять души прекрасные порывы. А поэтому нашему городу позарез нужен поэтический портал. И герой. То есть я в качестве администратора.
— Борисыч! — пытался увещевать я. — У нас этих поэтов полтора землекопа. И те палку и селёдку рифмуют.
— Ничего, подтянем землекопов со всей области, — из уверенности Борисыча можно было строить бункер для тайного мирового правительства. — А может, и с соседней. Нам на пиар-кампанию денег выделили больше, чем на сам портал.
— Но Сахалин! Почему Сахалин? Если уж награждать путешествием за поэзию, то могли бы уж расщедриться, я не знаю, на Париж…
— Велено прививать народу любовь к родным просторам.
— Но почему я? Почему я должен разгребать эти палки и селёдки?
— А кто у нас ещё книжки читает? Ты да я, да ещё Поля. Хочешь, назначу Полю, а ты за неё будешь полы мыть.
— Ещё вопрос, что хуже, — пробурчал я, расписываясь в акте о выдаче администраторских прав.
***
«Облако без штанов». Обожаю таких людей. Имена у них, видите ли, непоэтичные, назовёмся как-нибудь позаковырестей. Вот и отправлю вместо тебя, дорогой, в путешествие тучку безштанную, а не Пупкина Степана Степановича. Хотя нет, не отправлю. Иди-ка ты с рифмой «кровь-любовь» в лес.
Александр Пушкин, ишь ты. Надо же, и в документах так. Чем порадуешь, тёзка нашего всего? Ясненько, ничем, кроме пафосной позы и плаща с цилиндром. Позёр.
Дженнифер Игоревна Тарасова. Назовут же… «Сердце стучит тук-тук, а рядом стоит сундук. В него сложу свою печаль, мне любовь прошедшую не жаль». Иди, девочка, на дискотеку (или где там нынче молодёжь веселится?), подрыгайся там, и да снизойдёт на тебя разумение чувства ритма…
Альбина Серафимовна, без фамилии. «Ты на окуня так похож: через жабры сочится ложь». Ох уж эти генные инженеры, ох затейники, скрестили окуня с политиком и подсунули бедной дамочке… О, ещё прекраснее: «Давилась костью прошлых лет, себя в живот, озлясь, кусала…» Интересно, а я могу укусить себя в живот? Борисыч наверняка смог бы, с его габаритами. Альбина Серафимовна, конечно, дама представительная, но ей же, наверное, грудь мешает… Нет, если я у неё это спрошу, Борисыч меня заживо съест. И посмертно в своём животе искусает. Ладно, терзаться мне вечно этой загадкой, а Серафимовне — невозможностью покусать за живот сахалинцев…
Катюша Красотка, 14 лет. «Солнце лижет горячие молодые соски, я лежу и не прячу их, как мамаша, в тиски». 14 лет, господи, вот я в этом возрасте… стоял с биноклем у забора нудистского пляжа, но Катюше и её мамаше с тисками это знать не обязательно. И на Сахалин тоже не обязательно, а то ещё оближут там… всякие.
***
— Да ты совсем фалломорфировал?! — бушевал Борисыч. — Почему портал простаивает? Почему ни одного отправленного в Сахалин?
— Да потому что пишут говнище!
— У нас план — пятьдесят человек в день!
— Что?! Мы за год столько приличных авторов не наберём! Ты сам их стихи послушай!
— Ты мизантроп и брюзга. Нужно мыслить позитивно. Так велел наш светлейший губернатор.
— Вот пусть сам портал и администрирует.
— Лёнечка, — на конкурсе умоляющих глаз мой кот сейчас занял бы позорное второе место, прямо за этой сволочью, — ну хочешь, я тебе зарплату подниму? Внеочередой отпуск предоставлю? Тёще твоей путёвку в санаторий подарю, чтобы вы с Ленкой наконец проблемами демографии занялись?
— Нам и без демографии проблем хватает.
— Вот и славно, вижу, ты согласен. Значит так, у тебя там сейчас 60 человек в ожидании. Чтобы 50 из них до конца дня отправил куда надо.
— Я б сказал, куда надо… — пробурчал я, отправляя Борисычу данные тёщиного паспорта.
***
Мы с Борисычем сидели в термокостюмах на высотной террасе и пили успокаивающий чай, глядя на сверкающий ночной город. Рядом с нами синим огнём мерцала заряжающаяся арка портала. Робот Поля бесшумно каталась туда-сюда, мгновенно перерабатывая оставленные творческими личностями огрызки, фантики и носовые платки.
— Вот зачем они вообще эту опупею затеяли, Борисыч?
— Ради обучения искусственного интеллекта.
— Чего?!
— Министерство культуры решило создать ИИ-поэта. Для обучения нужна база стихов.
— Но… Шекспир, Пушкин…
— Авторские права. У Пушкина есть живые потомки, права на Шекспира принадлежат гражданам Британии… Засудят. А на входе сюда каждый поэт подписывал отказ от авторских прав на конкурсное стихотворение. За сегодняшний день у нашего портала набралось 113 стишков. Послушаем, чему он научился? — не дожидаясь ответа, он нажал какую-то кнопку на своём коммуникаторе.
— Моя любовь — пригоревшая сковородка, — у арки оказался приятный женский голос. — Моя кровь — палёная водка. Моё сердце — бионический протез. Если ты не придёшь, я устрою партеногенез.
— Похоже на треш-метал рубежа 20 и 21 веков, — глубокомысленно заметил Борисыч.
— Похоже на трындец, — мрачно заметил я.
Шёл 2218 год. Страна решила проблему дорог, изобретя порталы и удешевив производство самолётов. Проблему дураков обещали решить к 2222.