А кто вам сказал, что они умирают? Наш мир всего лишь вариант вселенной, отражение с собственным характером. Это не точка отсчёта и не точка не возврата. Это всего лишь инкубатор по взращиванию души. Писатели и поэты - это иные в обычном человеческом теле. И что с того, что они способны видеть то, чего не видят другие и улавливать космические вибрации? Кому это надо? Всем! Их произведения, или конспект правды, или гербарий прошлого, или луч надежды, или свет в конце туннеля. Они - зеркало и они же прожектор. Они собирают грязь мира и они же расбрасывают лепестки прекрасного. Они вместилище боли и тщетности существования и живительная влага второй попытки, обретения смыслов.
После смерти они не уходят как все. Их судят их же произведения. А затем они живут в романах, поэмах, сказках. Меняется только способ самовыражения и передачи информации. Они в открытом доступе 24 четыре часа в сутки. Достаточно только протянуть руку к стоящей на полке книге.