Он бежал...

 Он бежал…
Грудная клетка вздымалась, как мехи. Ему не хватало воздуха и кашель, зарождаясь где то в глубине, искал путь наружу, словно пытался вырваться из заточения, разрывая по дороге всё, что стояло у него на пути…
 Он бежал…
Он не мог остановиться. Это было равносильно смерти.
Не смотря на то, что всё тело не просто кричало, оно уже просто сипело от попыток вдохнуть, впитать хоть ещё немного кислорода из воздуха, чтобы насытить кислородом кровь, которая принесёт эту живительную субстанцию к каждой жаждущей клетке, функционирующей на пределе возможностей, возможностей израненного, измученного тела…
 Он бежал…
Стиснув зубы. Включив остатки разорванной испытаниями  на клочки, воли… или может просто иллюзии воли, а на самом деле простой безысходности и банального желания выжить?
Но это уже было не важно!
Потому что он бежал!
Он бежал вопреки всему!
И это была победа!!!