«О мёртвых либо хорошо,
либо ничего, кроме правды» (древнегреческий политик и поэт Хилон, VI в. до н. э.)
9 августа на Вуктыле умер мой пасынок – Михаил Матвеевич Тукалевский.
Умер, как и жил; тихо и незаметно…
Господь наконец-то пожалел его и подарил ему безбольную и скорую смерть, - в хмельном угаре, в котором Миша, по сути и провёл бОльшую часть своей недолгой жизни.
Это был как раз тот случай, о котором наш добрый народ жалостливо говорит: «Отмаялся…»
Про счастливых говорят: «Он родился в рубашке».
Мишка если и родился в рубашке, то она была выткана… из крапивы или из тёрна.
Дорогой мой Старший сын!
Мой неродной и самый родной Мишка!
Ты прожил самую невезучую жизнь!
Очень трудную жизнь!
Тебе достались от физического твоего отца проклятые гены пристрастия к алкоголю!
И именно это сгубило твою жизнь!
Ты знаешь, что мы с мамой делали всё, что могли для того, чтобы тебя спасти, но эта проклятая болезнь, которую ещё не научились лечить врачи, всегда побеждала.
Ты всегда плакал по телефону и говорил:
Папа! Пока вы с мамой были рядом, я не пил!
Но жизнь сложилась так, что всю жизнь быть с тобой рядом, мы не могли.
Мы, Сынок, так постарели, что наши болезни не дали нам возможности даже проводить тебя в твой последний путь!
Прости нас за это!
Мы низко кланяемся нашим верным вуктыльским друзьям, истинным христианам, которые взяли на себя наши родительские хлопоты и пришли тебя проводить.
Всевидящий Господь вернёт им добро, что они сделали для нас!
…Найдутся люди, которые скажут про твою смерть:
«УМЕР МИШКА-ПЬЯНИЦА!»
Но мы с матерью, твои братья и твои племянники знаем, что умер
НАСТОЯЩИЙ ЧЕЛОВЕК!!
Очень невезучий, очень больной, но очень доброй души Человек!
Мы-то знаем с матерью какой ты был!
Добрый, отзывчивый к людям и щедрый душой!
Ты был самый добрый Сын из всех наших детей!
Я ни разу не слышал от тебя ни одного грубого, резкого слова.
Ты был самый уважительный и самый любящий сын!
Мы благодарим тебя за это!
И просим у тебя прощения за обиды вольные и невольные!
Это неправда, что после человека на Земле ничего не остаётся кроме п раха.
После тебя осталась Добрая Память!!
После тебя остались твои Добрые Дела!
И твоя Добрая Душа!
После тебя остались твои племянники, которые любили всегда тебя за твою доброту, сердечность и безобидность!
После тебя остался наш семейный дом на берегу Ладоги, который мы построили с твоими братьями, моими сыновьями и в строительстве, которого твой вклад самый большой!
…Ты умел любить!
Многие ещё помнят, как ты ночью, зимой пешком под вой голодных волков почти каждую ночь ходил в Лемтыбож к твоей любимой жене Ольге.
Вскоре Вы поженились и были счастливы!
Но… недолго…
Ольга умерла!
Судьба в очередной раз выбила из-под твоих ног опору!
И когда Ольга умерла, мы тебя забрали к себе в Питер. Но ты не мог долго оставаться в своём родном Питере, для тебя родным стал Вуктыл.
Где была могила твоей любимой жены Ольги и где с тобой в доме жила семья твоего пасынка – Сергея.
Видимо там с ними рядом, окруженному внуками, тебе было теплее жить…
Ты умел любить…
И ты любил свою Родину! Только не любил трибун и громких слов. Но когда Родина приказала тебе пойти на смерть в далёком Афганистане, ты не думая поехал туда со своими сотоварищами.
Уж и не ведаю, что вы там наши дети, которые уцелели, нагляделись и как намучились, но вы вернулись к нам подранками на всю оставшуюся жизнь.
Большинство из Вас так и не сумели вернуться к нормальной жизни и продолжали жить на её задворках. Как ты на своём полигоне.
Родина послала Вас на жестокое смертельное испытание и… оценила его в пару тысяч рублей в месяц «афганских».
И забыла о Вас!!!
Лишь изредка вспоминая и тогда «упакованные» начальнички, отыскивали Вас и пиарничали на Вашем фоне, вручая Вам медальки, которые, вообще-то, ничего не стоили, ибо не давали Вам ни заботы, ни денег, ни работы, ни возможности жить по человечески.
Да и Родины, вообще-то, не стало, которая Вас посылала на убой!
Её изгрызли Крысы и Мародёры…
…Последние годы твоей горькой жизни прошли на Полигоне, как громко называют на Вуктыле городскую свалку…
Нам с женой, ветеранам Вуктыла, очень больно, что на нашем любимом Вуктыле завелись Крысы, которые даже из несчастных и бедных больных людей, алкоголиков, выдавливали для себя богатства.
Эти Крысы высасывали из этих несчастных последнюю кровь и последние силы, превратив их в своих рабов, не оформляли их на работу, не платили им заработной платы, заставляли жить в отбросах и питаться отбросами! Потому-то у тебя, всю жизнь проработавшего, не мог набраться минимальный трудовой стаж, чтобы тебе можно было выйти на пенсию.
Я порывался помочь тебе – написать Прокурору Вуктыла о тех безобразиях, которые там творятся, но ты умолял меня не вмешиваться. Ты лучше меня знал обстановку и понимал, что ничего не изменить. И что мародёры откупаются во всех инстанциях, зато тебя после моих жалоб только вышвырнут с последнего твоего пристанища – со свалки, а то там и закопают.
Позже я понял, что ты рассуждал умнее меня. Сейчас пересажали половину чиновников Республики Коми за продажность, воровство и коррупцию.
А тех, кого ещё не посадили, ждёт эта участь. Но тебе–то от этого легче не станет жить.
Потому что новые шакалы – мародёры немедленно прибегают на место убывших…
Эти мародёры ездят на шикарных машинах жрут и пьют за счёт своих рабов и думают, что они купили всех на Земле и купят всех на Небе.
Какие глупцы!
Это тебе с твоими сотоварищами, за мученическую жизнь рабов на земле, будут прощены Нашим Господом все грехи ваши.