Третий триллер от Спиридоныча

      
            
               
      
      Опять в дверь ночью постучали. Опять, судя по грохоту, Спиридоныча принесло.
      На всякий случай взял кочергу.
      –Кто?!
      – В пальто! Сюжет из морга к тебе пришёл. Открывай!
      
      – Был я в морге, Тимоха, – Спиридоныч выглядел на редкость благодушным, хотя тема «сюжета» была чересчур серьёзная, помолчал немного, что-то вспоминая,  и продолжил:
       – Уже и лежал на разделочном столе…
      А начиналось, Тимоха, вроде бы всё не плохо.
      Обычный день.
      Живу, радуюсь, пока ещё на Земле, хотя покойником по документу числюсь. С бомжами, правда, переругался. В компанию не берут, требуют характеристики с прежнего места. На помойках, сам понимаешь,  дикий капитализм тоже и конкуренция.
      Два раза домой зашёл, когда бабы не было. Пятьдесят рублей схватил, поел кое-чего.
      Еле успел! Пришла! Зараза! Под кровать залез.
      Ходила всё, ходила,  вынюхивала. Соседке позвонила: полтергейст у неё завёлся, 50 рублей со стола пропали. И колбасу кто-то съел..
      До середины ночи под кроватью терпел, мучился, пока не уснула. Чуть не обоссался там… Во двор когда выбежал, ширинку до конца ещё не расстегнул... Душа, говорят, под мочевым пузырём живёт – легче на душе сразу стало.
      На другой день только поесть взял. Три сухаря. Помидор…Деньги перепрятала!
      В третий раз уже и не пошёл. Там теперь специалисты подключены – по Манькиной заявке полтергейст ищут, караулят. И замок, зараза, поменяла…
      Иду голодный. Ванька навстречу с деверем топают.
      –Во, – говорит, – тебя ж мы похоронили. И двоих на тот свет попутно справили...  Или мы по пьянке чего перепутали... А ты вон какой. Совсем живой.. С Манькой народ дурите… Так-так. Интересно! Живой ты или привидение такое?
      –Такое, – говорю.
      –Ну-ну…
      –Во! – деверь Ваньку по плечу хлопает. – Идея хорошая. Ежели это привидение нам из ливнёвки ключи от машины достанет... Хуже ему уже не будет, не простудится. Ежели утонет, в полицию отвезём, или в морг…
      –Ага, – Ваньке идея понравилась, ко мне с просьбой обращается. – Ключи от «козелка» в ливнёвке мы утопили. Этот косолапый хрен в карман зачем-то полез, аккурат возле ямы приспичило, ключи вывалил...  А они бульк и – тама… На дне… Метра два в глубину, полтора в ширину...  Теперь на рыбалку не уехать. Выручи, Спиридоныч, тебе как привидению,  уже всё по  барабану, а мы если полезем, заболеем… Не июнь. Сам знаешь. Октябрь на дворе. Для храбрости нальём. Авансом. А ежели ты не привидение, ежели откажешься,  в полицию сразу отвезём – пускай разбираются с мошенниками. Решай…
      –Не-е, мужики. В полицию нас не забирают.…
      –Коллекторам тогда сообщу. Ещё лучше. С паяльником к тебе крепкие ребята явятся. В подвал. Сам знаешь..
      – С паяльником не имеют права. Согласно закону…
      – Утюг возьмут.
      За три стакана водки договорились…
      Два стакана я хлопнул ...Без закуски. Закуску пообещали после… И полез.
      Третий стакан я в воде уже допивал, когда залез по горло...
      Не знаю, чего там случилось: воды на глубине хлебнул, или... Запить решил, может, или ещё чего – не помню… Хватил грязной воды лишку и вверх пузом всплыл. С ключами.
      Эти забегали. Уже и не до ключей. Куда покойника девать?! Привидение  не уходит!  Теперь у них на руках уже труп настоящий!
      – А может, ещё живой, – умный деверь с новой идеей выступил.
      Ванька стал мне  грудину мять. Деверь дыхание ртом делает.
      Ничего не помогает!
      – Стабильно мёртвый! – плюётся деверь.
      – Вот дела, – тужит Ванька, – по второму разу гад помер. Куда тело девать будем?. Баба знакомая с работы мимо шла, видала, зараза.
      А я всё слышу, как все покойники слышат, а посоветовать уже ничего не могут.
      – В больничку отвезём…
      – Опупел?! Он мёртвым по базам числится. Карточки на него в поликлинике, наверно, нету.
      – Ну, в морг.
      – В морг, ага. Там разберутся. А что делать… Давай,  грузи… Не полицию же тут два часа ждать…Гаишники вообще по четыре часа едут…
      До морга в «козелке» доехали. Покойника в приёмный покой затащили.
      Приёмщик на дороге встал, руки в боки, закочевряжился:
      – Справка где? От участкового врача. Документ от полиции…
      – Бюрократ! Тебе ещё и путевой лист дай! – Ванька попёр, –  Не видишь мёртвый, как есть. Какая тебе справка тут нужна? Анализы ещё собрать?..
      – Соберите, – ехидничает хирург.
      – Сперва оприходуйте, анализы потом  принесём… Не на улице же ему валяться. О людях вообще не думаете… Пусть у вас полежит.  До выяснения…
      – Ладно. Хрен с ним. Несите.
      – Так-то оно лучше, – Ванька за руки берёт, деверь за ноги хватает, поволокли. – ЛечИте. А то мало ли… Он уже второй раз помирает… Всё никак… Пульс пощупайте. На всякий пожарный…
      – Чего тут щупать? Как фамилия?
      – Спридоныч. Потап Еханов. Неужто не знаете?
      – Несите!  Осторожно. Соседей там не свалите…В полицию нужно позвонить,  ваши данные записать...
      Положили. Один слева, уже на половину потрошённый, не зашитый ещё,  другой за ним в очередь поставлен, положен то есть. Я, стало быть, третьим на процедуру пойду.
      После этой бюрократии немного я уже оклемался, уже вроде как живой, одним глазом процессию давно наблюдаю.
      У окна стол. Бутылка спирта початая, на половину выпитая – пол литра, стало быть, хирург вылакал до нашего приезда. Колбаса… Бутерброд недоеденный..
      За стеклянной стенкой документы на меня оформляют. По базе мои номера пробивают.
      Пробили.
      Точно! Был у них такой. Ёханов Потап Спиридонович …Заочно оформленный.
      Этот их хирург, спирта нахлебавшийся, на Ваньку вылупился
      – Фамилия знакомая…Где ж вы его взяли? Я ж его уже оформлял.
      –На кладбище. Где ж ещё?
      –Так это ж угон, товарищи.
      –Да-да, – Ванька ему поддакивает, – с кладбища угнали. На рыбалку третий был нужен. С водкой на двоих не рассчитали, перебрали...
      Слышу, у них пошла кутерьма. Шумят, мебель кувыркают
      Хирург орёт:
      – Забирайте! Меня за приписки к уголовке привлекут.
      – Нет, уж! – орёт Ванька – Клиент ваш. Уже на вашей территории. Потрошите, а мы пошли.
      Хирург берёт Ваньку за ворот, Ванька его отпихивает и – к деверю, уже сбежавшему,  за дверь вылетает…
      – Звони  в полицию! – кричит хирург санитарке! – Чего, дурра,  сидишь?!
      Я тихонько слез. Бутылку взял, колбасу забрал тоже и чёрным ходом, где готовых покойников выдают, тихонько вышел.
      На улице уже и Ванька с деверем, радостные, что меня сплавили, а фамилии их не записали – бегут, пока полиция не приехала..
      А тут и я им навстречу! Встали как столбы вкопанные, но бутылку со спиртом увидавши, забыли, что я покойник.
      Сели  мы в «козелок», поехали спирт на рыбалке допивать. Две бутылки водки ещё по дороге взяли
      Дальше не помню...
      
      
      – Писатель, дай опохмелиться, – Спиридоныч смотрел сегодня ласково, – сегодня и коньяк  пойдёт. После морга мне уже ничего не страшно. Там такое… Меня чуть было не обработали. Давай коньяк... Ты, знаешь, как после морга жить хочется?.. Глядишь на живую муху и даже на таракана – душа радуется…