Вечер уходит.
Он не станет смотреть назад.
Как погребальный костер –
закат.
Что я успел? Да опять ничего.
Даже в упор
посмотреть на него.
А вечер уходит. Вечер бежит.
Он касается курткой ракит.
Его джинсы слегка шуршат.
Он одет по-простому.
Идет не спеша.
Но даже такой легкий темп
меня быстрее куда.
Время мое, как из душа вода.
За вечером вечер бредет.
А за ним такой же.
Неужели я слепой идиот,
что кричу в исступленье: «Постой же!»
Но его мне не жаль.
А жаль сто вечеров.
Один за одним,
как вязанка дров.
За ней еще одна точно такая.
И жизнь будто бы
не твоя а чужая.
Только как по-другому?
Лабиринт замкнулся.
Мир взрослых идей,
зря в тебя окунулся.
Кто бы мне подсказал,
тогда бы с утра,
что под вечер придется
терять вечера.
(2018)