Выехали рано. Сестра и её парень ехали в папиной машине до Маральника. Там они пересядут на другую машину от местной турбазы и проедут до Нижнего Мультинского озера. А папа вернётся. Я же следую за ними просто так до моста через Катунь. Ищу красивые утренние фото. А чего дома сидеть, если всё равно встал в шесть утра.
Дорога асфальтовая, хотя местами переходит в гравий, разбита, ямы, кочки, вспученности, трещины. Берегу машину, поэтому скоро отстаю от папиной Нивы. То въезжаю, то выезжаю из тумана. Поворот к Октябрьскому. Туман у реки становится гуще. Долгий въезд на мост. Остановился на другой стороне, сделал несколько фотографий: лошади стоят в тумане, стая воронов сидит в тумане на березе, тропа в туманном лиственном лесу, солнце, пробивающееся сквозь густые хлопья тумана.
Разворачиваюсь и еду обратно. Мост. Октябрьское. Женщина в чёрном идёт вдоль дороги. Редко стоящие дома, покосившаяся изгородь, разбросанные по полю березы, всё в тумане. Поворачиваю на Усть-Коксу. Еще сотня метров. Впереди медленно прорисовывается перевернутый мотоцикл, рядом лежащий мотоциклист. В пятнадцати метрах впереди каска.
Выхожу. Голова мотоциклиста в крови. Кровь на лбу, на слипшихся волосах, в глазах, в ушах. Резиновые сапоги почти слетели, защитного цвета штаны и куртка целы. Смотрит на меня. Ловлю себя на мысли, что воспринимаю всё происходящее как кино.
Поднять? Донести до машины. Отвезти в больницу? Благо больница тут недалеко, прямо на въезде в Усть-Коксу. А вдруг у него повреждена шея или голова и я сделаю хуже? Решаю оставить всё как есть.
Спрашиваю: «Где болит?», одновременно доставая телефон. Цепляющийся за края кармана.
«Голова», - отвечает мужчина. Ощущение, что он пьян. Или это после аварии? Чёрт его знает.
Из тумана выезжает ещё машина. Машу руками. Останавливается. Выходит мужчина. Спрашиваю, знает ли он телефон местной скорой или больницы. Но он советует звонить 112. Позвонил. Но колл центр 112 в республиканском центре. Сколько же это времени пройдёт, пока дозвонятся до местных?
Подъехавший шофер говорит про лежащего: «Да он пьян. Был бы трезвый – разбился бы насмерть». Странная логика.
Лежащий в крови мужчина поворачивается на бок, подкладывает сложенные ладони под левое ухо и как будто засыпает. Или теряет сознание? Или уже не дышит? Снова ловлю себя на мысли, что хочу всю эту картину сфотографировать или снять на видео. А что ещё делать, ожидая помощи? Но останавливаю себя. Как-то, кажется, что это будет нехорошо, неправильно. Конечно, в назидание кому-то, кому-то в развлечение, число просмотров этого поста выросло бы в разы, наверное. Но как-то противно. Чувствуешь, что самому себе будет хреново от этого. Человек-то лежит беспомощный. Пусть он даже и пьяный был за рулём.
А ещё хотелось всё сфотать и снять, потому что в какой-то момент подумал (не испугался, а подумал, страха - как не бывало, будто просто всё застыло внутри без чувств), что в аварии могут обвинить меня. Никто же не видел, как я подъехал, а мотоциклист уже лежал. А упавший может и не вспомнит ничего, но ему же скажут, что его нашел кто-то на машине. Остальное дорисовало воображение. Суд, тюрьма. Подумал: «Что будет с приемными детьми?» Но как подумал. Опять - без паники, как-то очень рационально.
Ждём скорую и полицию. Машем машинам, которых уже появилось порядочно, чтобы не наехали на пострадавшего. Туман же. Подъехал какой-то солидный человек на джипе. То ли полицейский, то ли ещё какой чиновник. Сразу набрал местные номера ГИБДД и скорой. И дело пошло быстрее. Через полчаса подъехал таблетка красными крестами.
Лежащий очнулся: «Что случилось?» Это он нас спрашивает. «Давно я тут лежу?» Зовут Александр. Смог сесть. Оказалось, кровь у него идёт не из ушей, череп цел. Кровь шла из рассечённого лба. «Два, три шва», - сказал медик. Заклеил пластырем рану и довели они его с шофёром в скорую. Александр добрёл до машины сам, прихрамывая, а, напоследок, сказал остающимся: «Мотоцикл мой привезите». Куда привезти?
Подъехала полиция. Водитель в защитной форме и девушка. Девушка взяла у меня объяснительную. Никакой просьбы никуда не уезжать из Усть-Коксы. Наоборот, «Можете ехать». Тумана уже не было.
И всё. Поразился своему спокойствию от начала до конца происшествия. То от любого шороха давление подскакивает, а тут ноль эмоций. Как будто я каждое утро нахожу на дороге упавших мотоциклистов. Отметил отсутствия сочувствия к разбившемуся. Да, остановился, остался, позвонил в 112, пускал машины в объезд. Но такого чтобы «Ах ты, блин, как же тебя угораздило, потерпи, браток, сейчас тебе помогут» - не было. Что за чёрствость?! Стар стал, выгорел, или это такая психологическая защита в экстренной ситуации?
Ах да, фото тумана сейчас выложу.
© Сергей Решетнев