Остаканимся, друг мой, обрюмимся
За немытым, как Бобик, столом.
И пылит за окошком улица,
Ходят утки в пыли босиком...
Ничего нам от жизни не нужно.
Мы плетём в кружева слова.
Не потонет в холодных лужах
Паровозных гудков кутерьма.
Синь осенняя, нету покоя!
И не стоит его искать...
Остаканимся, друг мой, стоя...
Всё прожив – ничего не понять.