Обожаю ездить в поездах. Это же просто кладезь информации прямо из глубин народа. В поездах люди легко знакомятся, делятся сокровенным, спорят и так же легко расстаются навсегда. А ещё в купе вагона за стаканчиком чая вчистую разбиваются на мелкие кусочки, можно сказать в пыль, газетно-интернетно-телевизионные «утки по-киевски».
8 утра. Херсон. Загрузившись в вагон, быстренько юркнула на верхнюю полку. Хотелось доспать ещё пару-тройку часиков, и совсем не хотелось знакомиться с соседями по купе, а тем более вступать в разговоры. Вот не хотелось и всё. Бывает. Краем глаза увидела, что в купе прошли три пожилые женщины. Начали шумно и энергично пристраивать сумки и чемоданы и определяться с местами и полками. Подумала – «Мне конец. Сейчас начнётся курятник. Будут мыть кости детям, невесткам, зятьям, ругать цены и пенсионный фонд». Но как-то всё утихло, поезд тронулся, тётки – Лена, Оля и Зоя - перезнакомились и тихонько разговорились. Уснуть мне было не суждено, потому что стало интересно. И, как говорит моя дочь - « Я стала греть уши», честно закрыв на 90% глаза. Типа, я сплю.
Лена – Жарко. Наконец-то тронулись. Я к сыну ездила, посмотреть как он живёт, может помочь чем надо. Внучка у меня родилась.
Оля – Сейчас деток рожать - это страх. У него хоть работа есть?
Лена – Да, есть. Сторожем на складе. Только платят мало и задерживают. Он подрабатывает. То крышу кому починит в выходной, то машину подшаманит кому… Крутится. А я побыла у них недельку, да и домой. Помощи от меня кот наплакал, а всё лишний рот.
Лена – Времена такие. Сейчас жизнь, хоть рот зашивай. Коммуналку оплатил, а есть уже не за что. Еды набрал – свет отключили. Я вот тоже со своей пенсией, как дурачок в церкви. Не знаю как поделить, чтоб и себя не обидеть и «богу подфартить». Живём с дочкой вдвоём. Она у меня учительница. На работу не берут, говорят не та специальность. Русский язык и литература не та специальность, а какая та уже никто и не знает. А в уборщицы идти, здоровья нет. Да и кто возьмёт? Ей уже за 40. Беда…
Зоя тихонько сидела в уголке и согласно кивала.
Лена – А Вы откуда едете?
Зоя – Из Крыма. Ездила отдохнуть, подружек проведать.
Тётки замерли. Видно было, что у них и глаза стали побольше, и даже животики втянулись.
Оля – Да, Вы что?!!!!! Там же стреляют!
Теперь уже у Зои лицо вытянулось.
Зоя – Где?
Вид у неё был воистину обалдевший.
Оля – В Крыму…
Немая пауза. Оля с Леной переглянулись.
Зоя – Глупости. Никто там не стреляет. Всё, как и 5 и 50 лет назад.
Оля – Не знаю, не знаю. Я раньше каждый год в Крым ездила, а теперь меня сын не пускает. Говорит – «Я за тебя отвечаю. А там тебя отведут в сторонку, стрельнут и поминай, как звали». Он у меня умный. Я и не еду, а хочется…
Зоя – Зря не едете. Там украинцев полно. И никто никого не стреляет. Там вообще не стреляют. Живут себе люди и радуются. А отдыхающие приезжают и радуются.
Разговор как-то смялся, и тётки начали устраивать на предмет «полежать».
Лена, как самая энергичная полезла на верхнюю полку и наткнулась взглядом на меня.
Лена – Ой, здрасти! Вы спите, а мы тут шумим…
И тут Оля спросила, - «Зоя, а Вы мост видели?»
Зоя – Видела. Красивый. Мы с подружками специально на машине ездили посмотреть. Только долго получилось. Пробки огромные, машины прямо потоком идут. У меня вот фотографии в телефоне.
Женщины начали смотреть фотографии, охали и ахали. Лена слезла вниз и они втроём любовались на Крымские пейзажи, на Зоиных подружек, на пляжи… И говорили, говорили…
А я задремала и снился мне мой Крым. Жаркий, с забитыми пляжами и огромными автомобильными пробками. А ещё снились «Утки по-Киевски», завёрнутые в украинские газеты, где было написано, что пляжи Крыма пусты, мост развалился, а американские корабли бороздят просторы полтавских степей.