У меня за окном берёза,
Под берёзой растёт трава -
Нахрена мне вся эта проза,
От которой болит голова?
Напишу я про дуб сосновый,
Про кленово-ивовый бук -
Вот поэзии, плять, основы!
Вот, где милый для сердца звук!
А про Суд над грехами люда
Я писать никогда не возмусь -
Знают даже в песках верблюды,
Что безгрешна "святая русь"!