Снова ветер в лицо сухой.
Я один, а в глаза мне песок да пыль…
Кто-то крикнул: «Держись, постой!»
Наша жизнь, – это наша быль.
Наша быль, - это наша боль…
От неё не рванёшь в кусты.
Как на рану посыпать соль…
Зная боль, мне поверишь ты.
Так чего же стоять и ждать,
Если всё превратилось в пыль..?
И куда от нее сбежать?
Словом-пулей в затылок, в тыл...
Время лечит! – мне скажет друг.
Всё брехня! Проходил не раз…
И опять через годы, вдруг,
Соль на рану, ожогом нас…
Ветер снова в лицо сухой.
Я один, лишь песок да пыль…
И полвека уже за мной…
Наша жизнь, - это наша быль