Пушистый комочек на четырёх лапках

Иван Шестаков
Предыдущее: http://proza.ru/2018/11/05/1655
Начало: http://www.proza.ru/2018/10/31/1858

«Кот

Глава 1.
        Жил-был кот.
Глава 2.
        Ел, спал, ср*л.
Конец»


     Утро. Хожу по дому – кого-то не хватает. Кто-то не волочится за тобой, не мельтешиться в ногах. Знаю, кого не хватает. Только его нет. Но я по-прежнему, всё также бережно прикрываю двери, чтобы он со сна успел вальяжно просочиться, не дай Бог, перехвачу его дверью пополам. Аж всего передёрнуло от самой мысли и физического ощущения боли: «пополам». Никуда не денешься – это любовь, именно она позволяет сопереживать и чувствовать других, без неё тебе всё равно, что творится вокруг – ты равнодушен и безучастен, а тут любовь…
     День. Жду, что вот сейчас он выскочит тебе навстречу прямо под ноги: радостный, маленький, пушистый комочек на четырёх лапках, две передние из которых одеты в белые носочки, а задние в гольфики, но на правой гольфик сполз вниз и он его, проказник, не поправляет, чтобы выглядеть настоящим молодцом; и самый кончик чёрного хвоста тоже, словно игриво, испачкан в сметане. Белое на чёрном, что может быть выразительней? – это шедевр искусства подбора красок: чёрное и белое: свет и тьма, день и ночь, инь и янь, добро и зло – антагонизмы, противоположности, исключающие друг друга и, одновременно, дополняющие мир до настоящего, целого и неделимого, неделящегося, ни по желанию людей, ни по воле властвующих, ни по приказу имущих, с резкими несмешанными границами: чёрное, как сажа и белое, как снег…
     Вечер, переходящий в сон. Шикарное сметанное манто, не наброшенное на плечи, а расправленное на груди, укрывает весь его живот и, заползая на шею, придаёт ему гусарский, щегольской вид. Но сметаны не хватило и только тонкая прерывисто-невидимая нить, пытающая охватить шею, не позволяет меховому манто свалиться. Кто так искусно поработал над симметрией без лишних линий и пропорций, оставляя фантазию для собственных штрихов недостающего образа?! Вот и серьга правого уха прорисована, но совсем не показывает, не бросается в глаза её отсутствие на левом: всё идеально пропорционально. Его нет, и ты скучаешь…
     Ночь. Никого нет. Никто не давит. Не надо держать одеяло. Оно не натягивается ни под чьим весом и не уползает с ног. Его можно просто откинуть и пойти в клозет не просыпаясь – никто за одно не тащится за тобой, на которого можно наступить.
     Наверно, души умерших переселяются в животных. Иначе, как объяснить появление похожих на хозяев питомцев, таких любимых и преданных, захватывающих всё твоё жизненное пространство, поглощающих тебя не целиком, а всецело, вместе с душой и духом, которым прощается всё?

Продолжение: http://proza.ru/2021/01/03/2115

07.11.2017. 08:50 СПб.