#груши
Он любил груши. Утром, днём, вместо ужина, а иногда вместо жизни. Выплёвывая огрызки.
Любил, потому что любил. И другого не знал. И не хотел знать.
А она любила помидоры. Сочные, волокнистые, обволакивающие плоть внутри, соком продавливая губы, вырываясь наружу.
Но однажды она попробовала груши. Вместе с кисло-сладким вкусом огрызка. Ей казалось, что это самое вкусное в груше, когда она пробиралась сквозь неё языком и губами - к ней.. к сердцевине.
А ещё она любила огурцы, черешню с мясистым сочным вкусом, алычу без претензий на любовь к себе.
А ещё она пила вино. Красное, когда хотела опьянеть и белое, когда хотела воздержаться.
А груши были то слишком терпкие и назойливо упругие, то слишком мягкие и расплывающиеся ещё в ее руках по дороге к объятию ее губ.
«Груши не помидоры» подумала она запивая наслаждение томатного сока красным вином