Мое безумие будет держать меня за руку до самой смерти. Оно меня не отпустит, оно всегда рядом и рычит на спасителей. Прости, но я занята. Занята своей большой чёрной собакой. Знаешь ли, за ней нужен уход. Понимаешь ли, чтобы в одну из таких холодных ночей она не перегрызла мне глотку и не пустила кровь. Вокруг меня на самом деле много хороших людей, но моя подруга-депрессия, говорит, что я их недостойна и не способна дать что-то взамен. Даже после операции, будучи окружена родными, я чувствовала себя не человеком, а проблемой. Мой чай давно пропитан табаком, про меня не пишут стихов. Хочу, чтобы все это прекратилось. Скажи мне, когда это, черт возьми, закончится? И почему у смерти... такие тёплые руки?