Вчера прилетали птицы,
звали меня с собой.
Отказался - некогда знаете ли:
семья, работа, ремонт,
ещё и машина что-то барахлит.
Ночью взгрустнулось у окна.
Может зря отказался?
Открыл шкаф, вдохнул запах нафталина,
достал крылья, подумалось: надо бы почистить.
А то как-то уж очень давно не пользовался.
Всегда что-то мешает: дела, заботы разные.
Легко сказать: "А провались оно всё",
и отправиться полетать.
Сказать легко, сделать трудно.
Не поймут ведь…
Странно, когда же мы перестаём летать?
Как так происходит, что "хлеб насущный"
становится нам важней того чувства,
когда ты крылом рассекаешь воздух,
ощущая его упругость своей грудью,
ловя его раскрытым от восторга ртом?
Может это случается в тот момент,
Когда мы перестаём расти?
Или мы перестаём расти в тот момент,
когда забываем о своих крыльях?
Трудно сказать.
Одно знаю наверняка – забывая о крыльях
мы теряем нечто большее, чем способность расти.
И даже большее, чем способность мечтать.
Мы теряем способность любить…