Ирина Викторовна умерла. Продолжения не будет.
Здесь финал мемуаров, который сначала был концом первой главы, но потом Ирина Викторовна решила писать дальше. Мы его откладывали и откладывали, собирались включить в главу о путешествиях, чтобы потом снова писать о работе. Но так получилось, что хронологически он оказался последним. Вот он.
1974 год
После восьмидневной туристической поездки по Швеции, я вернулась в свой родной Ленинград. Из аэропорта нас повезли в новую гостиницу «Интуриста». Была ночь. Гостиница ультрасовременная, многоэтажная, как в любом другом городе.
Я так устала, что даже не поняла, в какой части города нахожусь. Проснувшись утром, я первым делом выглянула в окно и увидела… дом, в котором прошло мое детство.
Гостиница была втиснута в старый обжитой район, логически законченный. Она нелепо торчала между морским госпиталем и Нахимовским училищем. Большая Невка оделась в гранит. Саратовская улица исчезла совсем. Наш дом оказался на набережной, сверху он казался таким маленьким. Я так напряженно смотрела, что мне казалось, что из парадного вот-вот выйдет папа, подъедет машина…
Ровно год, как папа умер. Неприютно на свете. А было…