У каждого мужчины есть внутри, глубоко-глубоко, ожидание встречи- немыслимого чуда нечаянной встречи с Женщиной. Той самой- без этого как жить? Чем? Идёшь по городу, идёшь или стоишь, и всё в тебе- ёжик коротко стриженых волос на затылке, до синевы выбритая кожа лица, высокая фигура с армейской ещё выправкой- ждёт её. Сегодня, сегодня это будет, встретится она- сегодня или никогда.
Забежишь под дождь в открытую веранду ресторана на углу- стоишь, весь дорожа, перед стеной тропического дождя. Стеной, когда потоки воды по щиколотку мощным, жадным потоком несутся вниз по улице, мимо драных стволов эвкалиптов к старому отелю, где ты снял номер. Маленький номер со странным запахом старины, востока- ещё, чёрт знает, чего. С персиковыми выбитыми обоями, лампой на прикроватном столике- матового стекла с воланами по краям. Туго заправленной кроватью с жаккардовым покрывалом- на ней так удобно лежать прямо в ботинках, дорогих ботинках из тонкой лайковой кожи, положив одну ногу на другую. Пялиться с сигаретой в руках в потолок и мечтать. Мимо стеклянных витрин магазина тканей с манекенами- через него удобно проходить на соседнюю улицу, центральную. Мимо крошечной кофейни с десятком сортов кофе с улыбчивой хозяйкой, которая расскажет тебе подробно про каждый сорт, протягивает маленькую чашечку с горячей молочной пеной- сегодня вот это попробуйте.
Поворачиваешься, и видишь Её. В мокрых босоножках из местной натуральной кожи из тонких полосок, в прилипшем к бёдрам намокшем длинном платье в пол. Молочно-белом, с узкой полоской кружева на плечах. С пышным валом волос, рыжих, медно-рыжих, поднятых сзади над шеей черепаховой заколкой. С белейшей кожей в веснушках. И с синими глазами, озёрами, в которых можно утонуть, если не держать себя в руках. Ты подходишь, берёшь её за руку, молча берёшь за руку, и ведёшь за собой на улицу- дождь неожиданно кончился, так же быстро, как и начался. От асфальта идёт пар. Она идёт, покорно, невероятно покорно.
Берёшь ключ на рецепшен и поднимаешься в номер в лифте, в старинном скрипучем лифте, ажурной клетке. Дрожащей рукой возишься с ключом, не попадая в скважину. И тащишь её вовнутрь. Тебя трясёт, мелко трясёт- у тебя несколько месяцев уже не было женщины. Рубашка прилипла к спине от холодного пота. Ты разглядываешь её, своё чудо, свой трофей. Полные губы в красной помаде, выгнутые стрелки ресниц, тонкая чёрная полоска туши на веках. Ведёшь её в ванну, наклоняешь за загривок над раковиной и смываешь с лица этот макияж, вытираешь лицо махровым полотенцем- как ребёнка. Без косметики она выглядит моложе, ещё моложе. Путаясь в верёвочках, стягиваешь с неё платье, и кладёшь её на постель. Прямо поверх персикового покрывала. Целуешь мраморные белейшие бёдра в рыжих мелких веснушках, медленно, очень медленно раздвигая ноги и подбираясь к..
-Вы не пропустите меня?
Белоснежная веснушчатая рука отодвигает тебя от каменной арки с веранды на улицу, гибкое тело в молочном длинном платье пролезает в щель между тобой и кадкой с пальмой. Ты стоишь и тупо глядишь, как от тебя уходит твоё Счастье. Немыслимое чудо нечаянной встречи с Женщиной.