Июль. Заря замаковела,
Вещая громко о ветрах,
И я печалью заболела
По эху, тающем в горах.
По песне о неверном друге,
Беспечно предавшем меня,
И по подрезанной подпруге
На статях верного коня.
Меня во мне – переизбыток,
Мне выплеснуться не успеть,
А степь ложится под копыта
И хлещет спину ветра плеть.
На языке стихов отрава
И сладок их желанный яд –
Что им почёт, дурная слава,
Когда они в душе горят.
И не понять: в них гнев, любовь ли,
Благодаренье иль зарок,
Всё ближе, ближе неба кровля
Всё жарче лижет щёки рок.
Бездонно каждое мгновенье
И безоглядна моя степь –
Отец, коль не даёшь смиренья,
Позволь на воле песнь допеть!