Тусклый свет фонарей пробивался сквозь клочья снега, валившиеся без остановки уже почти сутки. Красноватый оттенок света создавал иллюзию теплоты, а он так не любил иллюзий. Вот уже сорок с лишним лет он не любил иллюзий. Не просто не любил, он ненавидел их и поэтому запрещал себе чувствовать, мечтать, доверять. Лицо уже давно носило тень усталости, и никакой теплый красный не мог скрыть синяки под глазами. Он шел без остановки уже несколько кварталов, вглядывался в лица редких прохожих, пытался зацепиться за кого-нибудь, за что-нибудь. Но взгляд постоянно царапался о сухие ветки замерзших деревьев и фары встречных машин. Обволакивающий ночной город туман смешался с туманом в его мыслях.
- Закурить не найдется?
- Не курю, - ответил он прохожему, не останавливаясь.
- ну выпить-то то у тебя найдется? – не отставал прохожий. Это был среднего роста мужчина, средних лет, среднего телосложения, все в нем было средним, даже взгляд из-под очков был средним. Он не смотрел тебе в глаза и не смотрел ниже подбородка, он смотрел человеку в нос, словно пытаясь разглядеть засохшую козявку.
- Выпил все, - выпалил Дима.
- ну тогда я хоть компанию тебе составлю, - не унимался прохожий.
- слышь, мужик, ты вроде нормальный. Что тебе от меня надо? Иди куда шел, -
февраль, 2014