В сердце* мира сейчас рассвет, через пару часов закат.
Песнь, неснятая с языка, кровь, разлитая на траве.
Это Вишера между двух пролегает богатырей.
Я Ветлана к себе зову; кровь багрянится на траве.
И приносит мне суховей треск Полюдиного костра.
Не печалься, беги, сестра, кровью, брошенной по траве.
Кто пожнёт после лета цвет, тот посеет твои плоды.
Ярким облаком серый дым, кровь обугленная в цемент.