щелк от колпачка ручки и плеча.
не изувечен и не покалечен,
но бинты в крови и в форме вопросительного знака вечность перед глазами,
за спиной и на расстоянии вытянутой руки уже не те очи.
огорчен и порочен. гарь на лёгких. на них выскоблены ответы на вопросы когда? почему?
и человек с по-сути родным и бессмысленным ярлыком битый час отчитывает за то, как страшно и неприлично быть непубличным в свои двадцать.
не вампир по природе, но пьешь кровь. потому то и понимаешь, что не вампир, потому что кровь твоя собственная.
пойдем, поволочим то, что осталось от знамени.
осторожно, лужа! но клочья такие короткие, что не достают не то, чтобы до лужи, ими уже не укрыться от стужи и мрака, исходящего из земли, воды,
орла и змеи под лацканами.
повоешь - вроде лучше. и может хорошо, что в вакууме, чтобы не услышал Ближний.
каково это? быть выше?
хотя бы на пол души?
хотя бы на три строки?
хотя бы быть наравне? наравне их всех. тех людей, которых по счастливой случайности цепляешь из своего личного "вне"?
ладно, хватит. не говорите. чернила кончились, пальцы в ранах, тараканов вытравили. никогда не поздно признать братьев меньших, если без них ты сам становишься меньше, но уже даже не братом, ни сестрой, вообще никем.
да. думаю хватит.