Там, вдалеке, — нереально высокий дом, насквозь пронизанный солнцем, окутанный светом. Но ты этого не видишь.
Пустынная платформа... Золотые ресницы, словно взмах крыльев над зелёным, бездонным половодьем. Тонкие, ещё детские пальцы — твои безучастные руки в моих не согревающих ладонях. Щемящая боль, от неизбежности происходящего. Только я ещё не понимаю ничего. Вижу дом, сияющий издалека, и напуганная твоим молчанием, шепчу:
— девочка, пойдём домой.
Только ты уже не слышишь меня. Ты смотришь вдаль, будто ждёшь поезда, готового увезти тебя навсегда. Мне страшно: ты перепутала платформы. Здесь встречают, а не провожают, но в твоём взгляде, что-то застывшее, отречённое.
Я боюсь отпустить твои руки, ибо твоя кожа так холодна в этот жаркий день, и так быстро темнеет твой взгляд...
Так почему же теперь, встряхивая тебя за плечи, я кричу: "Как ты можешь? Ты что забыла? Так нельзя... Ты же помнишь...
Нет. Эта ты не помнит. А та ты ушла тогда и не вернулась. Как оказывается давно рядом со мной, лишь твоя копия, оставшаяся в новой жизни, заменившая ту девочку с золотыми ресницами...
Иногда, вечерами, стоя у окна, я всматриваюсь в Мир, где складываются твои, неведомые мне, нити судьбы.
Гаснет день, а с ним этот странный давний сон на яву...
И всё-таки...
— девочка моя, пойдём домой...