Ничего то теперь не осталось,
От прошедшей веселой весны.
Моя глупая, глупая радость,
Превращается в темные сны.
Я, наверное, жить на умею -
Все себя раздаю по кускам.
В долговые расписки, в "Не верю" -
Превращаются годы - в туман.
У меня пара сносных рубашек,
Пара новых почти башмаков,
И одна - обнаженная - пляшет,
В теплом серце, больная Любовь.
Пусть безумна танцовщица эта,
Пусть костяшки на пальцах - в кровь!
Ей, не нужно аплодисментов.
Не игра ее танец - зов.
Ей, нельзя прерывать этот танец -
Лихорадочный, глупый, смешной.
Он мне дарит последнюю радость -
Оставаться душою с Тобой.