Падшие груши, как падшие женщины,
Когда-то были сочны и свежи,
Быстро созрели, с ветки слетели,
Вниз, где одни миражи.
Смачный шлепок о холодную землю,
Вдребезги сочная плоть,
Что не съедят муравьи,
Все перегниёт.
Мир без алхимика – круговорот,
Жизни, смерти и тлена,
Падшую грушу он соберет,
У своего дольмена.
Месяц она простоит у него,
На водяном затворе,
Алхимик как раз аппарат соберет,
В легком задоре.
Сядет, огонь разожжёт,
Закусь достанет для дела,
И превратит в Чистый Мёд,
Мертвое девичье тело.