В тихие, окутанные дымкой грусти дни мне вспоминается комната. Я никогда не видела её, но совершенно точно знаю о её существовании.
Комната будто чердачная. Маленькая, с окнами от пола до потолка. Оттуда открывается просторный вид на желтеющую природу. Вдали ярким пятном светится клён, совсем золотая берёза шумит о давно минувших днях. Старая мельница глухо поскрипывает, перебивая крик грачей.
Деревянные стены источают крепкий аромат.
Комната небольшая. Напротив окна уместился белый письменный стол. На нем в радостном вдохновении раскиданы исписанные маленькими буквами листы. Глава первая, вторая, пятая... Кажется, рождается новая история.
До краев полная кружка остывшего кофе говорит об увлеченности творца. Проверенная временем лампа спит дневным сном. Стол залит пасмурным светом. Капли дождя стучат по крыше, отбивая волнующий ритм.
Рядом стоит добротный стул. Спинка его укрыта ещё тёплой, пахнущей дегтярным мылом вязаной кофтой.
В углу - шкаф с книгами. Толстые и тонкие, старые, рассыпающиеся от ветхости и совсем новые, ещё хранящие аромат типографской краски. Хозяин комнаты так любит листать, шуршать страницами, перечитывая любимые моменты произведений.
В этой маленькой комнатке на чердаке то и дело рождаются сказки, таинственные рассказы и согревающие душу романы. В этой светлой каморке кто-то творит свою историю, не спит звездой ночью, слушает раскаты грома, лёжа на мягкой хрустящей постели, рисует словами и акварелью осень, открывающуюся из окна, и убегает по лестнице вниз. Туда, где поспел к чаю пирог, и вся семья весело накрывает на стол. Туда, где спящую рядом собаку согревает теплом потрескивающий камин.
Туда, где принимают и любят его, творца, живущего на чердаке...