Дарует жизнь любовь и слог,
Перо мокая в леты;
Живёт мой день, - залог тревог,
Встают мои рассветы…
Но пьесы эти – вот беда!
Сомнением влекомы,
Несут, как горная вода, -
Мечты, года, фантомы…
То демон, в страсти роковой,
То – царь в злата одетый,
Краса с любовною тоской, -
Приметы да наветы…
Гурьбою в комнату ввалясь,
Они страшат соседей:
Сидят на стуле, развалясь,
Мечтают об обеде…
И я опять тащу коньяк,
Пока герой отважный
Шинкует сало и салат,
Как фининспектор – важный…
А после, яростно набрав,
В желудок алкоголя
Кричит опять: «Ты был неправ,
С концовкой для героя!
Вот, коли ты бы был герой,
То знал бы, между прочим,
Что нам, для храбрости, порой,
Нужна и трусость – очень!
Любовный пыл взывает зуд,
Бахвальство – серенады,
А ты – суёшь, и там и тут,
Любовные преграды…
У ней – фигура, ножки, грудь…
А я, - как мальчик, кроткий,
Несу порой такую муть,
Что стыдно пред красоткой!»
Я взял стакан и помидор,
Давя обиду с горя…
Ах, этот спор, всевечный спор,
Писателя с героем…