Письма без ответа...

У нас с ним одна кровь, одна группа, один резус- фактор, один знак года рождения , один месяц рождения... У нас лучшая разница в 12 лет. Чего ещё желать? Только его. Его рядом. Ненавидеть эту несбыточность и его настоящее, покоряясь судьбе?... " А мне не надо от тебя, того, что с нами не случилось..."( из песни, конечно, слов не выкинешь...). А мне надо! Надо того, что с нами не случилось...Надо его дыхание, его плечи, его ладони , вытирающие мои слёзы, его глаза, впитавшие в себя цвет моря, его обветренные скулы ... Кто затевает эти поздние встречи, эти мучительные беспомощные действа? Для чего? Для кого? Сдвигать земные пласты, менять направление ветров, поворачивать реки жизни вспять... Зачем? Наказание? Спросить за что тебя перевернули с ног на голову? У кого спросить? У облаков, плывущих к нему,  у солнечных лучей, протянутых к нему, у моря, ласкающего его тело?... Не ответит никто. Случилось. Что теперь? Теперь в омут с  головой, закутавшись подолом весны, окунуться в лето, заблудиться в осени и уснуть зимой...Ненавижу эту невозможность, это бессмысленное произошедшее... Все черновики только ему, все мысли только о нём... Какая нелепость впиваться травой в берега чувств над тихой рекой, рисоваться на скалах перед океаном... Наплевать бы на всё! Ты выкипаешь чайником до дна и без воды накаляешься, а потом отпускает. Бегут минуты. Ты их считаешь, понимая, что без него же они бегут. Зачем без него? Без него минутам бегать бессмысленно. И пропадает наносная обида, некрасивые слова подметаются веничком. Ты молчишь и ждёшь, надеясь и зная, что если он постучит, ты вынесешь дверь ко всем чертям, чтобы он смог войти...