От жизни брали всё…
Нет, не подряд, конечно:
что посочней, послаще…
Погрудастей…
Теперь,
когда всё ближе до конечной,
порою мнится:
– Вот вам наше здрасте!
Не думали, что свидимся?
Напрасно!
И там, и тут – все встречи не случайны…
*
Художник-вечер розовой по красной
провёл на небе…
Паровозом чайник
клубит парами с препротивным свистом…
Июль ждёт август…
Посинели сливы…
Мне не писать: «Считайте коммунистом», –
я партбилет не выкинул трусливо,
не сжёг, не съел,
не спрятал за икону –
я сохранил его, как верность Богу…
По главному житейскому закону
мы все теперь уходим понемногу –
куда – не знаю;
говорят, что в просинь,
а после, из неё, куда присудят…
**
На пятый день – в Илью – свернёт на осень
год нынешний…
А годы наших судеб
уже, пожалуй, встретили Михайлу…
А там, глядишь, метели и морозы…
И дети с табуреточки стихами
нагонят сон на деда с красным носом…
И будет то ли праздник,
то ль – поминки…
И будут то ль смеяться,
то ли плакать…
***
Художник-вечер синей по карминной,
а поверху – по маслу – слоем лака…
Фарфоровый носатый пышет жаром
и запахом заваренного чая…
От жизни брали всё…
А будет жалко,
коль хоть одну из них не повстречаю.
Не там, а тут, покамест все на месте –
на этом свете все они покуда…
Проститься и уйти.
К другой невесте.
Конец един.
Но все – желают чуда.
29.07.2018