Наверное, не стоит приручать
Всех тех, кого ты беспокойно любишь,
Ведь, никуда не деться от плеча,
Подставленного, по привычке, в будни.
И там, в тиши, всё наперекосяк,
И долг, и повседневность, и обиды.
И тоже оба мучаются так,
Что не возможно сдерживать кульбиты.
Уж поздно... Если б наперед всё знать...
Но наперед - совсем не интересно.
Тогда б не воротили реки вспять,
Тогда б не сочинили столько песен,
И жизнь сливалась бы в отстойник вод,
Со временем проквакав нам болотом,
Трухой, гнильём, где кровь и липкий пот
Мешают с послевкусьем бергамота.
Не стоит пальцам привыкать к щекам,
Поскольку трепет не потерпит фальши,
Чтоб не сжимать угодливый стакан
И не жалеть о том, что было раньше.