Сбиваю я недавно нежными ручками кафель в кухне.
С лицом полным ярости и отчаяния, ибо мучению моему не видно конца.
А в голове все крутится и крутится одно и то же...
Вот, что бы могло там крутиться, если спросить себя просто теоретически как вопрос в тестах.
Ну, поди что - нибудь из революционных песен, марсельеза, к примеру...
Ан нет, моя голова устроена иначе.
Хорошо темперированный клавир!
Вот что крутилось и крутилось в моей голове, пока я, грязно ругаясь вслух, дышала пылью времен.
Пойду еще красить стены на площадке в подъезде.
Под Баха.
Без него я как без рук.