На улице было жарко. Я вошёл в квартиру, тут было ещё душнее. Пахло яичницей с помидорами и свеже приготовленным кофе. Люблю крепкий кофе, никогда не кладу сахар, не добавляю молоко. Она знала это. Она знала обо мне всё. Я тоже думал, что знаю о ней всё, каждую деталь. Ошибался. Мой интерес к ее личности был настолько велик... приходилось писать стихи. Я не могу выразить те эмоции, которые вызывал взгляд, прикосновение.
Никогда не решался показать свои произведения. Только одно, одно все же прочел, уж очень тогда хотелось с ней поделиться. Всегда было важно мнение, ее мнение. Такое волнение я испытывал дважды. Первый раз, когда в школе, в классе восьмом, читал собственный стих. Тогда одноклассники стали подшучивать надо мной и называть Пушкиным, а учительница похвалила за старание. Второй же, был когда я читал свои мысли ей. Реакция... какая была реакция... В ответ я услышал: «Хорошо, мне нравится, ты такой молодец, - после она посмотрела на меня, так будто видела насквозь, и добавила, - продолжай». Больше я ей ничего не читал вслух, как и в школе. Не то что бы не хотел раскрывать себя, нет, просто было желание оставить что-то в тайне.
Как же я привык к этим глазам, рукам, волосам.
Знаешь, а это страшно. Страшно привыкать. Страшно понимать, что сегодня ты, вернувшись домой, чувствуешь этот знакомый запах свежего кофе, а завтра его может не быть. Эта мысль не давала покоя, но заставившись далеко внутри, не решалась выйти.
Она выбежала босиком из глубины нашей квартиры, там была ванна. Волосы завились от влаги, а от неё пахло гелем с манго. Встречи меня всегда не изменены. Чем бы она была не занята, с моим приходом бросала всё и бежала навстречу, словно шестилетняя девочка, которая встречает отца с работы. Он обязательно покупал ей что-то каждый раз, когда возвращался. И я покупал. Она любила голубику, очень любила. И если мне удавалась найти эти ягоды в нашем маленьком городе, то покупал. Сейчас был сезон, поэтому радовал я ее чаще. Вот отдаю ягоды, а она светиться от счастья, целует и благодарит, так искренни никто не умела сказать: «Спасибо!». Никогда не понимал этого счастья, но день за днём умилялся все больше.
Странная она у меня. За это я ее люблю.