У нового дня есть одна фиолетовая странность... Новый день иногда торопится оставить тебя. Однажды летом, в детстве, когда вечер в теплых ладонях майских жуков еще не рассказывал о разных жизнях , и когда любви лета было так много, что почти нечем уже было дышать, а стенные часы, вечером, на цепях у бабушки звенели мягким звоном... Я помню ее руки... Время вверх... а цепи вниз...
Я любил этот звук цепочек, а ее руки говорили о завтрашнем дне, когда мурлыканье кота в ногах и потрескивание утренних дров в печи было продолжением сна жизни. Когда бабушка исчезала днем, на работу, а я, прожив уже 5 лет, ложился на пол, покрытый коричневым лаком и смотрел на любимый стеклянный шарик на полу, так близко у глаз... Стеклянный шарик говорил со мной словами солнца, плавящим окно и лаковый пол, переводил томительную вечность и слова солнца в фиолетовые преломления миров-сновидений и отражения на полу... и я знал, бабушка скоро придет. Тишина... стекло любви... тепло огненного вечернего лета...