Глава 24. Поиск следующего
Она смотрела на Эталь своими большими испуганными глазами.
- И… это плохо, да?
Люба пожала плечами.
- Сама-то ты как думаешь?
Девушка подняла руку и покрутила нею в воздухе.
- Думала, останусь без. Повезло, что всё обошлось!
- Повезло, что жива осталась! И с одной рукой люди живут… Ты поняла меня. Прости, если резко.
- Я поняла. Да. – печально.
Девушка с розовыми волосами запрокинула голову на стул и страдальческим голосом произнесла:
- Сколько ещё? Что будет? Люди сходят с ума, кончают с собой, становятся калеками… Сколько ещё? Когда это всё прекратится? И прекратится ли?
- Я не знаю. – ответ прозвучал глухо, в голосе звучала боль. – У меня примерно тот же вопрос к Ним. Но, увы, я не знаю, что мы ещё можем сделать!
Ренпир, кажется, изменился. Теперь он счастлив и больше не докучает книгами. Выходит, всё, что необходимо, это реализовать мотивы всех Авторов. Как я уже говорила, их пять. Двоих удалось победить. Ещё трое. Почти половина. Но ты прости меня, Эталь, я больше не знаю, что делать! Я не знаю, где их искать! Как помочь!.. Или знаю?
В книгах Третьего, как условно назвала его я, часто встречается описание небольшой усадьбы. Но это не значит, что он оттуда. И места такого здесь нет.
- Ты искала?
- Да. Должно быть, это фантазии.
- Или место, которое уже изменилось.
- Или просто оно далеко.
Внезапно воцарившаяся пауза заставила отвести взоры.
- И ещё. – блондинка снова начала издалека.
- Прочитала? – предположение Эталь не было чем-то невероятным, да и сама она, кажется, больше не относилась к чтению, как к чему-то бесспорно странному.
- Я знаю, кто чуть не убил тебя. Но это другой. Тот, кто назван Четвёртым.
- О чём он пишешь?
- В основном мистику, ужасы.
От последнего слово Эталь чуть было не поперхнулась.
- Ещё бы! – ей стало даже как-то смешно.
- Я знаю книгу, где дед сходит с ума и превращается в ужасного зверя. Он убивает свою внучку.
- Он – оборотень?
- Или скорее монстр. – Люба кивнула. – Точно всё, как у вас.
На какое-то время подружки снова затихли. Они переключили своё внимание на брата, который сидел и упорно что-то писал.
- Поддался влиянию большинства?
- Не смогла уследить.
- О чём пишет?
- Признаться, я не спросила. – Эталь помотала головой, точно говоря о том, что не хочет продолжать эту тему. – Пусть пишет. У него нет таких ужасов.
- Ну, пусть. Только потом смотри…
- Ты сомневаешься в каждом, но при этом сама, например, совсем ничего не умеешь! Ты ведь не пишешь, только упрекаешь всех, да? – розововолосая разозлилась и в одно мгновение стала посылать молнии.
- Нет, прекрати… - побелевшее лицо подруги было искажено ужасом. – Ты права, надо о них забыть! Надо найти новую тему! Надо… нам… - она так и не ответила Эталь.
- Я не могу. После того, что было не мо-гу!
Вот только гнев исчез так же довольно быстро. Желейные конфеты-червячки, припрятанные для «особых» случаев и привычный малиновый чай, ускорили этот процесс и добились удивительных результатов.
- Прости… - только и прошептала Эталь, вставая из-за стола. – Я правда не могу так. Скоро совсем помешаюсь!
- Предположительно, мы должны найти ещё союзников, а потом Авторов, а потом взять и переписать их книги.
- Как всё легко звучит! А как сделать это, ты думала? – Эталь вновь с недоверием уставилась на свою подругу.
- Как сказать… - вздохнула Любовь. – Думала. Не знаю, пришла ли к выходу, но парочку вариантов нашла.
- И каких?
- Обратиться к уже известным.
- Сказать, что книги плохих авторов оживают? Нам не поверят, никто!
- Хотя бы попробовать.
- Нет. – продолжала настаивать Эталь.
- А я говорю, что надо. Иначе предлагай ты!
Сластёна задумалась. Через мгновение уже был ответ:
- У тебя ведь есть ещё варианты?
- Ещё один. Ты его почти знаешь.
- Почти?
- Усадьба, которой нет в нашем городе. Хочешь, будем её искать? – взмахнула руками и скрестила их на груди, а после выпалила с жаром. – Чувствую, это бессмысленно! Все бессмысленно! Мы можем…
- У тебя удивительно острые чувства. Иногда как скажешь, так всё и было. Или будет. Не накликай.
- Да.
- А сейчас? Ты чувствуешь или просто так говоришь? Или хочешь навлечь ещё больше бед?
Нет!
Блондинка качала головой и молчала.
- Больше склоняюсь к предчувствию.
- И где она может быть?
- Где угодно. – не менее возмущенный тон.
- Ты хотя бы скажи! Мы не знаем, что искать, но уже так уверенны… Что если я знаю?
- Тогда сама и ищи!
Перед ними была старая дача. Пустой, заросший травой, домик. Непролазные кусты сухих трав.
- Мы бы и не нашли! Как ты смог?!
Уилл смущённо заулыбался.
- Сразу бы сказали – провёл. Но вы, собственно, так и сделали.
- От места, описанного в произведениях, здесь нет почти ничего. Конечно, я вижу, - Люба нагнулась, чтобы развернуть ветки, - я вижу, тут был колодец, а за ним три ряда вертикальных грядок с цветами. Напротив каждой из них по яблоне. Деревья почти усохли. От персика один пенёк. Из цветов так же в живых только эти вот лилии.
- Но это точно оно! – настойчиво проговорил братец. Он был уверен и рад, что сумел хоть чем-то помочь.
- Спасибо тебе. – чуть помолчав, произнесла Люба. Её белые, прежде распущенные волосы, были собраны в тугой хвост и заплетены. Ни одна волосинка не выбивалась наружу, а более короткие пряди, которые были на лбу, сейчас надёжно прятались под старенькой кепкой.
- Кстати…
- Место нашли, а теперь что? – перебила блондинку Эталь.
- Да, что теперь? – поддакнул брат. По его тону было ясно, что за маленькую «победу» должен быть (хотя бы) маленький приз.
- Я уже сказала, спасибо. – точно читая мысли, ответила Люба. – Что теперь – не знаю. Место явно заброшено. Мы уже осмотрели дом, и ни я, ни вы не нашли там ничего особенного. Правду я говорю?
- Да.
- Если этот дом и использовался когда-то людьми, то точно не в последние пять-десять лет. Сейчас здесь бегают ёжики, прячутся бабочки и насекомые. А они не умеют писать, - в шутку добавила девушка. Небольшая раздраженность звучала в её словах. Разочарованность придавала глазам печали. Бледность дарила совсем нездоровый оттенок. Она вся выглядела бледной и опустошенной.
Когда все трое сели на каменные ступеньки, Люба глубоко вздохнула и принялась перебирать рукой травы. Эталь случайно коснулась её руки, когда хотела вытащить травинку с каким-то цветком и вздрогнула.
- Ты в порядке?
Бледная рука показалась очень горячей. Щёки тут же вспыхнули алым огнём.
- Да. – резкий ответ, больше похожий на отговорку.
- Ты вся горишь!
- Ещё бы, так жарко оделась! – Уилл снова покосился на внешний вид спутницы. На её длинные, пусть и почти прозрачные штаны, на кофту с длинными рукавами. – Кто-то либо не хочешь загореть, либо…
- Говори. – внезапно остановила Люба, и вздернутые дугой брови вызывающе ждали ответа.
Мальчишка пожал плечами. Он упустил шутку, в которой называл спутницу вампиром или иной нежитью, а она не в первый раз ловила себя на том, что ошибочно трактовала погоду, что ей теперь почти всегда холодно. Особенно – в последние дни. Это становилось странно и начало пугать девушку. И даже стало загонять её в своеобразную панику, при том, что первый подобный приступ случится не так давно. Никогда раньше Люба не чувствовала ничего подобного, и Эталь не раз удивлялась её хладолюбию, а теперь… Примерно неделю назад, тогда же, когда девушке приснились похороны, Люба поняла, что с каждым днём умирает. Что-то необъяснимое подталкивало к подобной мысли. Что-то знало, что осталось ей очень мало. И это что-то сводило её с ума.
***
Эталь снова стала вести дневник, про который, кажется, забыла и недавно опять забросила. Боль, пережитая у Эммета, нашла отражение в строчках. Из них можно было даже составить неплохой рассказ, короткий, страшный, но со счастливым концом. Ведь, как ни крути, девушка выжила. И даже, если предположить худшее, если бы она осталась навсегда инвалидом, она всё равно продолжала бы жить. Руку судьба пощадила.
Эталь описала и саму книгу, про которую рассказала подруга. Про ужасного Четвёртого Автора. Про то, как жутки его мистические фантазии. Про то, как реальность стала уходить из-под ног, и страшные слова стали калечить судьбы. Книги приносили реальную боль. И Эталь едва не скончалась. Не случилось то, что было, накануне полночи, пролежи она ещё час, и её сердце не вынесло было сильнейшей боли. И рука никогда не вернулась назад. И жизнь… Так, произошедшее было похоже на сон, страшный сон, кошмар, воплощенный воспалённой фантазией. Девушка даже пыталась убедить себя, что спала. Но исчезнувшее время, проведённое в гостях у Эммета, и то, как она собиралась к нему, и попущенный звонок на телефоне отца, к сожаленью, не убеждали в этом.
Всё было так, как было. Кошмары заменили реальность. И случайные невинные люди порой погружались в безумие…