Письма без ответа...

Что я теряю в этой обиде? Зачем так плакать? Ничего собственно не теряю, кроме его голоса... Так же пишу ему, так же разговариваю с ним, так же рассказываю о себе, интересуюсь его заботами, так же бесконечно люблю...Подумаешь письма не отосланы. Ну и что, что без ответа... Я знаю, что он ответит. Я знаю какой он. Мы так долго вместе, что я проникла в него каждой клеткой... " Я не могу без него жить!... " Смешная  фраза...Я никогда не жила без него. С первой минуты и позже, в дни не слишком красивых бесед, в дни, когда мы молчим, я всегда с ним... Это -  не цветок, который можно вырвать с корнем и выбросить. Любовь прорастает в тебя, превращается в элексир, и , смешиваясь с кровью, течёт по венам. Она больше никогда не сможет никуда деться, она в тебе и живёт, пока ты живёшь. Ты можешь стараться не замечать этого, набросать в свои мозги кучу разных дум, украсить себя заботами, загрузить делами, подыхать от усталости, доползая до кровати, но она найдёт секунды, она напомнит о себе...И тогда туманится взгляд, тебя обволакивает тепло, ты думаешь о нём, ты знаешь, что он есть на свете, ты любишь его, ты  желаешь  ему света и добра, и от этого сама наполняешься ласковым светом. Бежать от этого бесполезно, прятаться бессмысленно... Любовь, в настоящем  её понимании находит дом в твоём сердце. Ты выбираешь единожды, ты всегда знаешь, когда это она, та самая, в каком бы возрасте и при каких обстоятельствах она тебя не настигла  эта Любовь. Всегда знаешь, что это он, твой, который для тебя, который тебе только...Только ему ты откроешь дом в сердце, дом же один. Всё остальное - слабые попытки приблизиться к названию чувства, о котором все бесконечно трепятся...