Случается... Так уж бывает и с этим ничего не попишешь. Что тут скажешь - всякому свойственно ошибаться... Вот так вот вышел на улицу проложить недавно забытый маршрут по давно вытоптанной мостовой или схватишься за пульт, словно за эгиду, опорожнишь очередной стакан чего угодно, что выше четырёх градусов - и тут, вместо желаемого, заветного забвенного, ловишь себя на мысли. И эта вша цепляется с такой силой, что может не отпустить аж до самого утра. Уж и веки тяжёлые, и голова чугуном, а она никак не отвяжется. А ведь ты совсем не этого хотел, совсем... Хотелось то простого - избавиться от назойливого роя, грозовой тучей висящего каждый день над головой - суетливого, жужжащего, жалящего без остановки. А тут ещё полуденный зной и свист хлыста, проносящегося в сантиметре... Что это? Этого ли я жаждал? К тому ли вела моя детская мечта? Жизнь в бесконечном мареве, наполненном сонмом комарильи и хлёсткими щелчками, бьющими по носу всякий раз, как поднимешь голову? Это ли выбор вчерашнего дня?
И уж конечно хочется обвинить во всём вора, пробравшегося однажды ночью в святая святы, подменившего мечты, посулы, надежды... Если бы не совесть - уж она-то точно молчать не собирается. Поэтому сейчас главное - пропить, продать, оставить на мостовой в шапке нищего вместе с брошенной туда мелочью - лишь бы избавиться от ещё одной саднящей занозы.
А пока... Пока приходится искать укромное место - где-нибудь под солнцем, но в тени, уворачиваться, вилять, а главное, главное - не ловить себя на мысли...