Навеяно описательно-разъяснительным произведением автора "Прозы" Мария Евтягина,
включённым ею в подборку лирических стихов "Девичье" http://www.proza.ru/2017/07/10/782
На правах пародии (лишь как жанра) цитируется полностью.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
"Я не плачу о том,
Что весна обернулась дождём,
Что под тонким укрывшись зонтом,
Я бегу в опостылевший дом.
Не в поля или в лес,
Где травинками вспухла земля,
Где всё движется радости для,
Для рождения, для чудес.
Не к реке, не к ручьям,
По которым неузнанный снег
Вновь уходит в утробу к земле.
Я чужая там, я ничья.
Дождь утихнет к утру,
А тоска или жалость - те нет.
Как мне вырваться из тенет?
В них запутавшись я умру.
С помутневших небес
Льётся жизнь, как бывает весной,
И пройдёт то, что нынче со мной -
Для любви дышу, только без.
Для мечты живу, для тебя,
Если ты прочитаешь сейчас
Мой бесхитростно-грустный рассказ,
Потому что читаешь любя." © Copyright: Мария Евтягина, 2017
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
Я не плАчу уже, поукрыли всё, чтО под. Слишком тонким зонтом, да попрятали в лес.
Не моих протеже подрывается топот. Я не плачу о том, что в ненужное влез.
Я живу для себя, обернулась весна так. Что замыслишь в ручьи, а затянут в поля.
Чтоб тоскою свербя, с ненавистных манаток. Разбираться где чьи, до припадков пыля.
А чужой или не - чуханутся к утру лишь. И тогда обречён, даже если ничей.
Меришь лишь по длине, если грезишь, что рулишь. Сколько дней ни про чё, сколько жалких ночей.
С помутневших небес льётся всякое нечто. Вопрошает: "Как жизнь?", словно совести нет.
Но ни "с" и ни "без" - не сбываются мЕчты. Нереально, кажись, сквозануть из тенет.
В опостылевший строй вновь спешу - а куда же? Под дождей решето, сквозь шальные снега.
Медицинской сестрой не прельщаючись даже. Как-то всё не про то - пристяжная нога.
Я не плачу - пусть так - получается то ж, но. Будто дельное длишь, ерунды не продля.
Может это пустяк, но до одури тошно. Где всё движется лишь - чьей-то радости для.