— Ты знаешь, это такая интересная штука… Совсем новая… — Петр выпустил колечко сигарного дыма. – Называется «имитатор».
Он помолчал, глядя на друга.
— Живешь ты семейной жизнью, и вроде все хорошо. Но вокруг столько нового и красивого… Девушки… Жена, конечно, лучше всех, — он улыбнулся, — и совсем не хочется развалить новый брак, надеюсь, он последний, и вообще не хочется бросить на него хоть какую-то тень. Но ты же помнишь эти эмоции, когда завязались новые отношения… все так красиво… и трепетно…
— И что? Что с «имитатором»? – спросил Игорь.
— Это такая программа. Приходишь в клуб, пользуешься имитатором, с порцией новых эмоций идешь довольный домой… В свою милую домашнюю жизнь.
— А как происходит? Что, как кино смотришь? В чем прикол?
— Да, садят в комнату, на тебе очки, похожие на горнолыжные. На пальцах тоже передатчики. Вводишь данные: имя девушки, внешность, можешь прямо картинку принести, желаемый сценарий, декорации. Сиди и смотри, хоть каждый день, пока она не надоест.
Официант принес еще два бурбона.
— И давно ты этим балуешься? – усмехнулся Игорь.
— Недавно. И нечасто. Но бывает. Раз пять.
— Я тоже могу туда прийти?
— Да, все желающие…
Игорь опрокинул рюмку.
«Вкусно».
— И как показывают? На экране?
— Вроде как участие в компьютерной игре. Разговариваете, передвигаетесь. Даже пальцами можешь ощущать, что захочешь.
— И романтика-эротика?
— Ну да, — улыбнулся Петр.
— Классно… Сел в темной комнате… Представил себе что-то… Посублимировал… Еще и заплатил за это, хех.
— Да ну тебя, — Петр толкнул его в плечо и тоже выпил. Кивнул бармену, чтобы тот принес еще.
— И что-что, расскажи, например, про последний раз?
— Слышь, только не ржи больше.
— Я постараюсь, но это реально забавно же.
— Короче, я приехал, сел в комнату, забил пожелания: рыжая Марина, рост выше среднего, волосы длинные кудрявые, вся в веснушках, кожа белая, сама худая, голос низкий. Чтобы она курила, держала сигарету тонкими пальцами и много смеялась. Чтобы ходила в черных кружевах, пила зеленый чай, почитывала стихи поэтов Серебряного века и мне их декламировала.
— Да ты тронулся, Петя… Что за набор? Какая-то дикая баба, — не выдержав, прыснул Игорь. – Такую в жизни-то испугаешься.
— Опять ты за свое… Вообще рассказывать не буду…
— Да ты там тронулся уже со своим «фантазатором».
— Надо же что-то придумывать. Вот и пишу что-нибудь необычное, — со смехом согласился Петр.
— Ну, и что, ходит такая Марина в кружевах с папиросой, и что?
— Я записал, что мы с ней в отпуске, живем в шале в Альпах, везде снег, красиво, морозно.
— И пофантазировал, и на лыжах покатался… Хорошие очки!
— Да отвали, — засмеялся Петр.
— Мда… Друг-то тронулся у меня, — Игорь снова опрокинул рюмку. – А потом? Долго вы с ней в Альпах проживали?
— Что-то двух сеансов мне хватило. Марина очень утомляла стихами в подходящий и неподходящий момент…
Они оба рассмеялись.
— А еще какие были? – Игорю стало интересно.
— Один раз я жил с кругленькой славянкой Олесей на Бора-Бора… Тоже было хорошо. Олеся пила молоко, носила белые платья и купальники, натиралась пахучим маслом и была такая гладкая. Олеся продержалась четыре сеанса.
— … И потом ты ее стер…
— Не домой же привел, — улыбнулся Петр.
— Да как тебе в голову такое вообще пришло, зачем?
— Не знаю… Нравится… — он пожал плечами. – Почему нет?
— А эти работники клуба тебе не заглядывают?
— Нет, в комнате закрылся и сиди, сколько хочешь.
Они помолчали, пожевали стейки, принесенные официантом.
— Еще была – только не смейся – Эммануэль Беар, актриса французская… Нравится она мне…
Игорь захохотал и откинулся на диван.
— А ее-то за что? – он вытер слезу с глаза. – Вы где с ней жили, в Туле, я надеюсь, на ферме?
— Нет, жили мы в конце девятнадцатого века в Москве, она так и была актрисой, я ее ждал с работы, а она такая красивая, в мехах и шелках приезжала домой на кабриолете, и мы пили шампанское с икрой… Было весело.
— С ума сошел… Надо мне тоже разок сходить в твой «бабо-генератор».
— Сходи, — пожал плечами Петр. – Кстати, после сеанса тебе выдают запись всего увиденного на флэшке… Красивая такая флэшка, в виде желудя. Каждой присваивают номер.
Он порылся в портфеле, выудил связку флэшек – пять блестящих медных желудей на ленточке, «1», «2», «3», «4», «5».
— Мм, все для клиента… — Игорь взвесил их в ладони.
— Посмотреть не дам, — засмеялся Петр.
— Да не очень-то и хотелось… Глядеть на бредни своего друга… Со стихоплеткой Мариной или с Клавдией Шульженко… Но забавно, согласен.
Они посидели еще полчаса, потрепались о том и о сем, вызвали такси и разъехались по домам.
Петр приехал домой заполночь.
В доме тихо, дети спят, жена где-то наверху.
Он крикнул на всякий случай:
— Я дома!
Бросил портфель и ключи, прошел в столовую.
На кухне пахло пирогами.
«Вот такая моя милая Аня… В фартучке и с пирожками… Детишек уложила, о муже позаботилась… Не такая нервная и непредсказуемая как Марина с папиросой…».
Он подумал, как хорошо сейчас пойти и завалиться спать.
Прошел в гардероб, на ходу стягивая галстук и пиджак. Повесил его на плечики, сел на пуф, снял ботинки.
В углу гардероба увидел чулок и улыбнулся:
«Ооу, Аня начала печь пироги в чулках?».
Он потянул чулок, но его край застрял между двумя из многочисленных ящичков комода. Петр выдвинул один ящик, чтоб освободить чулок, и замер.
В ящичке лежали желуди. Целая груда.
У него перед глазами мелькали номера — «37», «115», «16».
Петр резко его захлопнул.
Он подумал, что нужно скорее пойти и завалиться спать со своей милой Аней.