Ночь подкрадывается...Привитый за полтора года инстинкт стучит в мозг : " Твоя ночь пришла, значит у него сейчас утро. Значит: " Доброе утро!", и украсть у его утра пару часов в свою ночь, целуясь и слепо тыкаясь в любимые плечи. И знать, что засыпая, услышишь: " Спи , моя хорошая...", проснувшись услышишь его: " Вставай, любимая!". Прочтёшь его новые стихи, наполнишься красотой и счастьем ожидания времени свободы, когда вместе, когда всё между ними счастливо, а остальное - ерунда и полная глупость. Он , такой далёкий, заслоняет собой пространство. Он - красивый её ЛЕВ, наполняет их мир любовью и счастьем... Такие дни рпдостные случаются. Теряешься в них, летаешь, дышишь полной грудью и знаешь, что Красота - это они. Нашедшиеся, странные, талантливые и одинокие, только вдвоём понимающие главное...Как это всё произошло? Когда? Почему? Тщетно пытаться изменить то, что случилось...Рвёшься наружу из цепких объятий нереальности, а они тебя гладят, они говорят : " Не беги! Зачем? Здесь ты настоящая. Здесь место твоё. С ним. С любимым. В добре, в силе чувства, в понимании..." Не развеивается туман. Лето сьедает дни, дожди прибивают пыль, его море синеет и отражает небо, а туман , который поглотил всю её суть, не отпускает, не пропадает. Туман поселился в ней, вместе с его образом. Вместе с памятью о его красоте... Так гении оставляют след. Так печалятся о них, хранящие следы. Таких хранящих у гениев множество. Они просто идут вперёд и оставляют следы...
Я тебя храню... Я с тобой в этом тумане счастья...