Первый снег. Воробьи кучкуются. Промозгло. Свет фонарей, блеск витрин, бегу до маршрутки. Серая горстка людей. Сидим, ежимся, каждый ушел в свои мысли.
Где-то ты… смотришь на часы. Скоро домой. Перебираешь в уме , что предстоит сделать завтра. Машинально провожаешь взглядом уходящих коллег. Звонок. Берешь трубку. Смущенно улыбаешься, киваешь головой. Ну вот, ночь не твоя. Стоило строить планы ? На все про все часа три – четыре.
Ночь. Мысли бегут, путаются.
Помнишь на практике? Смех…Куда только юмор уходит? Туда же, куда и молодость, куда и вся жизнь уйдет. А что там, в конце? Только вера... Старый храм, запах тающего воска и глаза… Надо же как в душу врезались!?
Тишина. Смотришь через стекло на город. А снег все падает, падает. И на душе уютно от этого первого снега. Достаешь сотовый из кармана, смотришь на время. Что, прошлое не звонит ? Оно просто не знает твой номер.
Остывший кофе уже не хочется пить. Он был горяч и ароматен, и стоял у тебя под рукой. Так что, без обид…
Закрываю глаза. Пять часов до рассвета.
(Вышемирская Ольга)